Евгения Просветова

Внезапно прочитала слоган на банке с килькой. Ничто так не поднимает настроение, как креативные конструкции наших копирайтеров.

Гарант вкуса и уверенности с 1947 года, понимать надо. Налопался кильки обжаренной - и уверенно почапал защищать, например, диссертацию. И все такие - ах-ах, вы гений, имярек! А имярек такой - ну что вы, что вы, это не я, это килька обжаренная, балтийская, в томатном соусе. Только берите "За Родину!".

И все такие - да вы что?! Ужель правда?! И ну сметать кильку во всех магазинах страны.

Люблю не могу.

И вот опять мне пишут, что ой, вы используете букву "ё", надо же.

В текстоцентричной стране слова "козёл" или там "выёживаться" без ё выглядят кастрированными, глупыми, неполноценными. Нам дадена "ё", чтобы слова красивейшего языка были такими, как задумал их наш народ. Без глупостей вида "ну так же проще". Простота в этом деле хуже воровства, так что с чего бы я вдруг занялась оскоплением своего языка. На котором говорю, пишу, работаю и который обожаю.

Ёлка - она не елка, это бред. Остриё - не острие. Ещё - не еще. Жёлудь - не желудь. Это ж произносить невозможно. Вместо ёрничать - ерничать, чёль?! Вместо ёмкость - емкость?!

Если уж ряд сограждан пребывает в ожидании возможных ударов хохлов вглубь нашей территории, так он их ждёт. А не ждет. А ряд других сограждан уверен, что в этом случае мы в ответ уж ёбнем так ёбнем.

А то так мы докатимся до того, что станем, извините, зауживать рукава и пришивать накладные карманы. Вот этого мы позволять не будем, как и было сказано.

В конце октября выдались два дня, когда дождь лил не переставая. Идёшь, натянув капюшон на глаза, и ёжишься, вдыхая влажную взвесь, что зовётся московским воздухом. Ну и куксишься, конечно. Люди двигаются в размытой дымке, будто едешь, глядя сквозь лобовик с неработающими дворниками. Пора унылая, настроение аналогичное.

Впереди идёт юноша с собакой. Уже не подросток, но ещё и не в том возрасте, в котором применимо наше обычное «молодой человек». Жаль, слово «отрок» из употребления вышло. Короче, идёт щегол. За щеглом плетётся собачий старикан – чёрно-белый русский спаниель. Длинные уши, усталая походка. Путь наш лежит в элитку, которая торчит над районом, как сторожевая вышка. Дом огорожен глухим забором и вход один – через ворота. Пропускная система – кнопка вызова охраны.

- Боцман! – призывает пацан. – Давай же быстрей, не выпендривайся!
Боцман поднимает на хозяина голову, смотрит внимательно и укоризненно – и продолжает волочься лапами.
- Боцман! Не будь скотиной, ну! – требует пацан.

Идёшь и злишься. Пацан тащит за собой Боцмана к воротам элитки, а собакен явно вымотан до донышка. «Щегол элитный, неприятный, - пыхтишь себе в воротник куртки. – Сам не будь скотиной!».

Заходим. Перед широкой лестницей к подъезду Боцман не выдерживает, ложится плашмя и раскидывает уши по мокрой плитке. Устал. Не может идти. Всё.
- Бо! – ласковым голосом зовёт его мальчишка, присев на корточки. – Ну ты чего, дружище, совсем всё? Тогда давай на ручки.

И тут эта хитрая морда, из-за которой я предала пацана анафеме, ловко, как щенок, и привычно, как любимая папина дусечка, запрыгивает на калачик из подставленных рук. Быстренько закидывает грязные мокрые лапы на плечи пацану, укладывает седую морду ему на плечо – и, страшно довольный собой, смотрит на меня взглядом весёлого патриция. Видала, а? Ну, кто тут умница? Кто тут самая умная собака в мире? Гляди, как я на папе домой поехал! Уиии!

И сразу оказывается, что в общем-то нормально всё. И даже хорошо. Вон спаниель какой роскошный, балованный. А что дождь - так ведь осень. Прекрасная московская осень. И дворники заработали, и лобовик снова чист.

Вы простите меня, отрок, что думала о вас всякую фигню. Исправлюсь, ей-ей.

На прошлой неделе уехала очередная партия всякого нужного нашим бойцам. Часть из партии, что на фотографиях - ваша заслуга, за что вам поклон. В белых коробках - планшеты с необходимым артиллеристам софтом. Их закупка, подготовка и отправка - совместная, как грится, акция, а также, итить, коллаборация с нашими товарищами по общему делу.

Нефопамки, протеиновые батончики и планшеты - общая опись отправки. Протеиновые батончики зашли бойцам, как дети в школу - белок, энергия, никакой сонливости. Зелёновая бобина с пластиком зарекомендовала себя отлично - из неё пекутся очень удачные экземпляры.

Следующая партия поедет в декабре. Поучаствовать в её формировании легко. Т-банк. 2200701343178734.

Лучше отправлять через систему быстрых платежей, чтобы жирные банковские коты не содрали с вас лишнего.

Погружаясь в историческую ретроспективу с целью всё же понять, почему мы такая кость в горле Европы и западной политики, приходится вставать на их позиции. Чтобы понять – надо проявить, як то кажуть, эмпатию. Взглянуть на предмет изучения с точки зрения противника. Иначе хрен поймешь, какого чёрта мы, роскошная могучая страна, так ненавидимы западными странами. Приходится идти сильно глубже, чем рассчитываешь. Ясно, что относиться к России с душевной теплотой Франции не позволяет наша победа над Наполеоном. Понятно, что рельсой в зубах Германии ещё долго будет торчать наша победа над Гитлером. Хоть тысячу раз они покайся и отмажься, это не изменит того факта, что русские втоптали гитлеровскую армию в ад. Национальное унижение, как ни крути.

Но не тогда Запад поместил Россию в группу исторических и дипломатических изгоев, неа. Пожалуй, чётко оформленное отношение к русам как к некоему сборищу варваров, с какого-то перепугу претендующих на уважение, в полной мере сложилось в византийском периоде. Когда Вещий Олег, вздохнув, попилил со своим войском в Царьград. Цель – дать по морде Византии и обозначить самый выгодный торговый путь для всей – условно - западной торговли. Это который из варяг в греки. Византия по морде получила, ага. По наглой надменной морде. Князья-язычники, вишь, ей не нравились. «Нравится – не нравится, заткнись, моя красавица», - отсигналило войско Олега Византии. И, что характерно, разговоры о варварах в… мнэ-мнэ… публичном поле на время сошли на нет. Ну, по крайней мере пока морда заживала.

Так почему же всё-таки варвары? С пёсьими головами? Безъязыкие, общающиеся как звери – звуками? А просто всё, хоть и адски сложно. Долгое время Русь сидела в своём медвежьем углу. Иго, раздробленность, междоусобицы, вечная драка, короче. Так мы формировались как народ. Как нация. Как общность разных, как единство непохожих. Как люди суши в противовес людям моря. Европа бороздила моря, русские вгрызались в севера. И вот, слегка осознав себя и свои силы, мы давай вылезать за привычные границы. Торговать нам, вишь, вздумалось мирно. Нам сказали – вас тут не стояло, всё уже давно распределено, а ну-ка вон! И так и говорят до сих пор. В итоге то они получают от нас леща, то мы от них.

Войны сделали из нас общность. Войны объединили нас в единство русских. Много правды в общеизвестной фразе «На Куликовом поле на битву шли москвичи, белозерцы и костромичи, а вернулся с неё русский народ». Нас как нацию сформировало противостояние. С Востоком и Западом. Мирному обывателю – мне – осознав это, приходится признать главное. Так у России будет всегда.

И прийти к давно известному выводу. Принять его. Осознать. Нас не надо любить. Да и бояться бы было не надо, кабы партнёры по проживанию на планете на голову бы не садились каждый раз. С нами надо считаться. Есть зона исконно русских интересов. Страна будет её отстаивать, хоть камни с неба – там пролито столько нашей крови, что повернуться и уйти мы не сможем никогда. И будем лить новую кровь – и свою, и чужую. Кость в горле так кость в горле, привыкать, что ли.

Россия – «несправедливо богатая страна»? Не, правда несправедливо?! Тогда что ж. Тогда как раньше. Приди и возьми. Короче, на сторону противника вставать невыносимо противно. И всё время хочется ему в морду сунуть. Гены, чо.

Только что прилегла в освежающий обморок.

"Русско-турецкая война при Александре II велась за обладание украинскими землями".

То есть долбоящеры из числа упоротых хохлов, которые выкопали Чёрное море и вообще первыми выбрались из воды на сушу, переписывают историю как им видится с их хуторской обочины. Это привычно, это анекдот, над этим можно только ржать в голосину.

Но ведь нет же. Наша школота, которой пофиг тот Восточный кризис, вылившийся в очередную русско-турецкую войну, спокойно передирает у хутора формулировку "за обладание украинскими (сука!) землями".

Балканы? Какие ещё Балканы. "Украинские земли".

Растудыт твою бога душу. Какой восторг.

Перед нашими ментами, хоть сто раз их переименуй, спешу традиционно снять шляпу. Будьте нам здоровы, родные наши пэпсы, опера, следаки, дознаватели и участковые!

Уж кто-кто, а вы точно вышли из народа. И то, что вы имеете ежедневное дело с бедой, бытовухой, а также другими проявлениями смрадненькой изнанки человеческой души - вот прям поклон вам. Нас от нас защитить - задача сложнейшая.

Тут бы, конечно, хотелось бы пообещать, что мы исправимся. И выразить надежду, что вы тоже постараетесь. Но неа. Никто из нас не исправится. Таковы нравы людских джунглей присно и во веки веков.

Мы, конечно, сукины дети. Но и вы у нас такие же. Пожалуйста, справляйтесь, чтоб нам за нас не было страшно.

А также гип-гип-ура!

Это я, запланировавшая огромный список дел на субботу.

Я не скучаю по Союзу. Не путать с «я не скучаю по детству». Та тоска по ушедшему, почти звериная в своём надрыве, слава богу, миновала меня. Системы проигрывают и выигрывают, падают и расцветают, адаптируются и пересобираются – так же, как это делает человек, проживая единственную жизнь. Конечно, государственным системам, как и человеку, хочется стабильности и плавного хода процесса развития в сторону лучшего. Конечно, этого не случается ни с кем и никогда. Мы как вид совмещаем в своей основе две разнонаправленные составляющие. Светлое желание добра, мира и прогресса идёт ноздря в ноздрю с неизбежной страстью человечества к разрушению, войне и вбиванию себя в каменный век.

Жизнь логична – и сумасшедше нелогична. Рациональна – и бешено иррациональна. Холодна – и вопиюще эмоциональна. В этом наша суть, в этом наша сила, в этом наша беда. Такой дуализм – основа мира людей. База, уйти от которой не удавалось никому, за все эти десятки тысяч лет, что существует наш вид.

В мире нет простых объяснений. Аксиома «она его за муки полюбила, а он её за попу укусил» сопровождает нас, не спрашивая, хотим мы того или нет.

Поэтому, вступив в возраст, который должен бы быть периодом мудрости, мой личный человеческий филей растянуло на два удобных стула. Первый – про мир, добро, созидание, гуманизм. Второй, который мне особенно мил, стоит на железобетонном основании. На нём написано – пусть сдохнут все, кто нас не любит.

В этот день, который остался в памяти советских сограждан как праздник глубинного народа, его гордость и радость, я твёрдо уверена только в одном – победа будет за нами. Слава России, смерть врагам её.

С красным днём календаря, дорогие все.

Не испытывая ровно никаких иллюзий в отношении будущей справедливости Штатов к России, отмечу – 78-летний мужчина Трамп бился как лев. Возрастной человек, неоднократно падавший, но столько же раз поднимавшийся, демонизированный «свободными» медиа своей страны так, будто он диавол – а вот справился. Ну, если демократы прямщаз не вынут какой-то суперкозырь из своей суперзадницы.

И тем не менее, держать удар так, как Трамп — это киношная история. Чистый Голливуд. Ну и потом очень задрало ежедневно читать, как сонный Джо свалился в очередной терновый куст, додребезжав до него на тоненьких старческих ножках. Трамп вон ходит вертикально, уже кое-что.

Теперь он, конечно, продолжит старания в формате «выгнуть Россию в бараний рог», но это привычная нам диспозиция. Мы в ней находимся со времен Руси изначальной. Место насиженное: тут война, тут мор, тут снижение уровня жизни, тут строительство и пышные нивы, тут свинцовые мерзости, а тут - тапочки на меху. Чтоб по ногам не дуло.

Устраиваемся поудобней, стараясь окончательно не дасться ебу от инфляции, и смотрим очередной сезон геополитического кино. Впереди интересные серии. Одна из них, стопудов, выйдет под названием «Идите ко мне, бандерлоги». А ещё одна, которая сейчас уже в производстве, будет называться «Победа на поле боя». Очень не хотелось бы смотреть серию «Позорный мир» или «Третья мировая». Но это уж как карта ляжет. Зарекаться в нашей реальности нельзя ни от чего – это самая лучезарная истина изо всех возможных.

Сетевые баталии и внутрикорпоративные споры спецов, зарабатывающих на жизнь услугами по правильному питанию и ЗОЖу, кого хошь оттолкнут от какой угодно еды. Заинтересованный читатель без спецобразования и системных знаний в какой-то момент хочет только одного – чтоб спорщики подрумянивались в аду.

И вот выпал снег, хочется вкусного, полезного, но жирного, чтобы там и омега-3, и витамин А, и важный для тушки витамин Д. Что может себе позволить тот из нас, кто следит за питанием? Печень трески. Калорийно, вкусно, куча полезных и легкоусвояемых жиров и микроэлементов. И элементарно с точки зрения приготовления. Часто, конечно, печень трески не поешь – начётисто по калориям. Но в ходе зажировки для подготовки организма к зиме – раз в две недели на завтрак и доктор бы прописал. Тем более, врачи и рекомендуют.

Вот эта печень трески – прям ой какая печень трески. Производитель – «Мурман-рыба». Одна из самых вкусных консервированных тресковых печёнок. Вообще мурманское производство – не суть, какой бренд, — это некоторая гарантия того, что будет вкусно.

Берём, значит, печень, открываем, сливаем масло. Непосредственно печени в моей баночке было 67 граммов. Разминаем в салатнице вилкой. Параллельно отвариваем два яйца. Достаем мягкий творожный сыр. Режем пару хвостов зеленого лука. Яйца остужаем, мелко режем, кладем в ёмкость с печенью. Туда же – пару ложек творожного сыра и лук. Без фанатизма, но тщательно, перемешиваем. Не до паштета, короче.

Ну и намазываем на хлеб. Пять бутеров, то есть завтрак на двоих-троих. Отвал башки. Польза, вкуснота, полезная зажировочка, по воздействию на организм – нокаут.

Нам, тётенькам, дополнительно важная польза. Отопление сушит кожу. Ей нужен рыбий жир унутрь. Печень трески в этом вопросе в жёлтой майке лидера.

(из-под прикрытых век)
Злоупотреблять не надо, конечно. Но пару раз в месяц – просто моё почтение. Журнал «Для дома, для семьи», вот это вот всё.

(из присланного)

Пробираясь до калитки,
полем, сквозь туман,
Дженни вымокла до нитки
В жопу ваш Самайн!

Пост переманивания в наш посконный, домотканный, сермяжный ВКонтактик.

Вот тут обсуждается животрепещущий вопрос - надо ли запаривать новый веник.

С утра мимоходом поймав очередную сетевую драчку, на бегу отмечу. Вот эти вот наши пикейные выпады в сторону белых и красных забавны не тем, что они до сих пор в тренде. В конце концов, понять можно - заварушка была такая, что пыль глотаем до сих пор. А тем, что хрустобулочники выступают с вечнозелёным номером "если бы победили белые". Про сослагательное наклонение - все помнят, все в курсе.

История - процесс, не имеющий финала. По крайней мере, пока мы не разнесём наш шарик к едрене фене. Ну, или солнце не остынет. Но исторические события конечны все до единого.

То историческое событие, которое называлось Гражданской войной, давно закончилось. И вот хоть убейся, но победили красные. Можно ещё сто лет обсуждать, какие они были сволочи, как они всех замордовали, как они кругом облажались - это пожалуйста.

Но красные - победили. А белые - проиграли. Прям вот проиграли-проиграли. Прям вот вчистую.

А нам сейчас настолько есть чем заняться - в глобальном, историческом смысле - что бить друг другу морды по поводу той заварушки штука прям ооочень рациональная, ага. И эффективная аж мама дорогая. А уж уместная- так вообще. А, да, и в спорах истина не рождается. В спорах рождается мордобой.

Но вы продолжайте, конечно. Я, может, даже книжечку отдельную заведу, чтобы переписать всех дворян из участников этих споров. Для исследовательского интереса. Потому что крестьян и рабочих, судя по этим драчкам, было исчезающе мало. Да почти не было, чо. Парадокс.

Вчера смотрим видос, а там тетенька, обнаружив в хлебнице таракана, оря, запрыгивает на кухонную мойку. И требует от мужа срочно его выгнать.

Я боюсь тараканов с такой степенью омерзения, что меня просто в дугу заворачивает. Потому, немедленно испугавшись, что мне щаз покажут таракана крупным планом, я взвизгнула, схватила с журнального столика блокнот и прикрылась им, поджав ноги на диване.

Муж: О. Моя женщина неслась бы уже к мусоропроводу выкидывать всю хлебницу целиком, вместе с тараканом. Нет, всё же, если бы цивилизация состояла только из женщин, она была бы обречена на вымирание. Вы боитесь тараканов и мышей. И при их виде бросаете всё.
Я, из-под блокнота, воинственно: Нифига! Мышей я не боюсь! Я боюсь тараканов. И саранчу.
Муж: Саранчу и я не люблю. И богомолов.
Я, внезапно заинтересовавшись: А кто такой Богомолов?

Характеристика альтернативной женской цивилизации, если бы в неё входила я - "Боятся тараканов и саранчи. Слегка туповаты и всегда интересуются, кто такой Богомолов".

Ну и подумаешь. Ну и нафиг мне эта женская цивилизация, если в ней нельзя тупить и бояться всяких инсектов. Пф.

Понедельничное. Предноябрьское.

Докладываю: нефопамницы, они же ампульницы, пекутся бесперебойно. Спасибо вам, дорогие.

С печатью случаются всякие казусы. Например, на фотке представлено жовто-блакитное изделие. Это когда кончилась одна катушка с пластиком и следующая была другого цвета. Вообще ерунда, глупость, но мы чутка подвисли.
- Фигня, - сказал муж, - они скорее шведские получились, чем хохлятские.
На чём мы хмыкнули и сняли вопрос с повестки. Разве что я ещё пару дней думала, что для раненого бойца нет разницы, какой цвет у нефопамницы, с помощью которой он себя обезболит. И что все мы вполне отчетливо деформированы историческим моментом, мда.

Или вот разбросанные по принтеру зеленые ошмётки пластика. Приходим домой, а принтер в логике "кот из дома - мыши в пляс" внезапно взбрыкнул и расфигачил партию изделий. Чего это он - фиг его знает. Жаль, что я не верю в домовых, а то могли бы выйти рассказ или сказка.

В общем, всё идёт своим чередом. Скоро очередная партия уедет бойцам и начнёт печататься новая.

Жизнь.

Погода, - думаю, - чот дрянь, но нужен хлеб. Пойду пройдусь до рынка. И полезно, и воздух, и голова не будет вякать, что я бездарно прокрастинирую вместо того, чтобы начитывать материал по работе. Упаковалась в куртку с капюшоном - и айда.

Дождь кончился. Сыро и тепло. В парке листья падают, кружась вертолётиками, родители выгуливают малышей в колясках, на детской площадке счастливый визг. В наушниках на приличной такой громкости хрипит Джонни Кэш, я иду нога за ногу, а не мчусь, как обычно. Сплошное благолепие.

Впереди старушка с ходунками. Прямая, идёт довольно бодро, я её обгонять – и слышу, что она, вроде, что-то говорит. Умение скорее почувствовать, чем услышать, развивается у среднестатистического москвича, кажется, автоматически. Мегаполис с кучей звуковых вызовов, тело само привыкает отсекать ненужное, зашумливать фон, но держать ухо востро и чутко реагировать на важное. Не успев подумать, что пожилая женщина что-то говорит, а я тут мимо иду, а вдруг ей плохо, например, я развернулась, вытащила наушник и говорю ей – «Прошу прощения, не услышала. Вы что-то сказали?».

Женщина – а ей, как выяснилось, в районе восьмидесяти, кабы не больше, - спокойным, хорошо поставленным, уверенным негромким голосом:
- Всё в порядке, дорогая. Ну, в рамках текущей ситуации, - и показывает рукой на ходунки. – Я сама с собой, видите ли, беседую.

- Тогда ладно, - говорю. - Счастливо вам.

И тут она приподнимает коротенькую вуаль на фетровой шляпке-таблетке – такая классическая московская пожилая женщина, старушкой язык не поворачивается назвать, когда увидишь лицо и услышишь голос – и говорит:

- Не волнуйтесь, дорогая, рано пока за меня волноваться.

И улыбается. И на секунду, пока морщинки разбегаются от её серых глаз по всему лицу – я вижу её молодой. И ещё вижу, что красива она и сейчас.

Разворачиваюсь. Вкручиваю наушник с Кэшем. И ещё метров сто у меня тепло на сердце и щиплет в носу от… А чёрт его знает, почему. Потому что за оставшуюся за спиной женщину рано пока волноваться. В рамках, как она говорит, её текущей ситуации.

Люблю этот город. Самой жгучей любовью изо всех возможных.

На обуви моя дорогая ЖеньСанна повёрнута давно. Я даже знаю отправную точку, когда любовь к хорошей обуви перешла в обожание и преклонение. Работала это я в Голландии. А дома в это время аккурат долбанул дефолт - в августе 1998. И мне вот-вот лететь в Россию. Я звоню папе, говорю, божечки, и чочо делать, аааа, мы все умрём! А папа говорит - спокойно, ребёнок, всё норм. Но давай-ка знаешь чего... Как у тебя с деньгами? Ты не вези их домой, пустое это, а лучше набери-ка нам всем обуви. Дефолт дело такое, малопрогнозируемое. С едой мы, если что, не влетим - дача, то-сё. А вот обувь!

И я затарилась обувью. Как обычно делают русские в периоды потрясений - на все деньги. Два дня партизан Боснюк жил очень широко и даже метнулся из Амстера в Заандам, чтобы выцепить там папе шикарные ботинки.

Везла я этот неприличный объем обуви через зеленый коридор, спасибо, была возможность договориться с местными знакомыми. А то бы таможня обоснованно решила, что я везу это всё с целью бизнеса и меня надо дополнительно ошкурить на бабло.

Дефолт давно в прошлом, геополитическая ситуация свернула на такую тропу, что те давние времена кажутся какими-то кисельными реками, а обувь так и осталась висеть на моём мысленном личном гербе. Ну, отдельный шкаф для обуви появился, умудрилась выкружить для него место в стандартной по метражу квартире.

Основной затык - выкинуть обувь я не могу. Не могу - и всё. Я занимаюсь в кроссовках, которые видели Крым и Нарым, по виду в них семеро застрелилось, их надо было выкинуть ещё три года назад, но сил моих нет. Это ж обувь! Обычно что-то, что не зашло, я распихиваю по женской части семьи - размер у всех девочек один, но вот ширина ноги разная. Поэтому представленные на фотках ботинки-челси никому из близких не отдать.

Надевала три раза. Два в формате "до машины - из машины", один ходила довольно долго, чтобы понять, что мизинец на правой трёт хоть ты убейся. В этом сезоне надела такая, забыв про мизинец, дошла до лифта - вернулась домой. Не, не споёмся мы с этой парой. Нашим военным такое, понятно, не отдашь, а гуманитаркой мирняку мы не занимаемся. Да и был бы объем, тогда да, а это только пара штиблет.

Кожа. 36 размер - идут, соответственно, в размер. Производство российское. Москва. Курьера оплачиваете сами.

Пишите вот сюда - https://vk.com/wall309008607_27445

Апдейт: отдано.

Всё же квнщик на посту лидера страны – это постоянный источник позора для этой страны. Глядя на надпись, американский обыватель усмехнётся, она для него иронична. Он же давно ждёт грейт эгена для Америки. Не, если ради улыбки американского обывателя всё и затевалось, то это верная дорога для подотчётного селюка.

Опять же, когда твоя страна день ото дня уменьшается, самое время улыбнуть народ хозяина твоей территории. Он вколотил в уменьшение этой территории столько бабла, что пусть хоть усмехнётся, действительно.

Наверняка микро-фюрером заготовлена футболочка с другой искрометной шуткой - easy come easy go. В которой он, если случится выжить, и полетит к сюзерену на вписку. Идеальное будет резюме для его президенства.

Пост зависти к флегматикам

В ленте утром мелькнула реклама - "Дыши историей вместе с Еленой Какойтовной".

Думаю - охуеть, спасибо большое. Сами дышите историей. На пару с Еленой этой, которая с какого-то переляку затеяла идиотскую историческую ингаляцию. Тоже мне, мля, неизвестные имена в списке исторических экспертов. Гомер, Мильтон и Паниковский. Галантерейщик и кардинал. Мировая история и Елена Какойтовна, эсквайр. Падите ниц, в зал входят победители. Топчи их рай, Аттила!
Говна, блин, какая эта Елена Какойтовна.

Если вы не знали, как реагируют холерики на непрошенные раздражители, так выше была классическая схема.

Пришла домой, давно забыв про этот сюжет. Открыла ноут. А там страничка ВК так и висит на этом "Дыши историей". Оказалось, Елена Какойтовна - ваще не Елена. И её проект называется "Дыши и стройней с Нееленой Какойтовной".

Ну это ж другое дело. Пусть обдышится хоть насмерть, подумаешь.

Дал же бог родиться холериком, а.

Весной 22-го года звёзды и прочие обстоятельства сошлись так, что я по совокупности негативных событий мучилась бессонницей. А моей приятельнице как раз после одной там операции выписали некоторое «списочное» снотворное. Полтаблетки – и на восемь часов к Морфею, без сбоев. Дала, говорит, одну таблетку двум своим подругам, что очень боялись летать. Велела принять по четверти таблетки, как полетят туда, и по четверти обратно. Те выпили всё, как велено, одна просыпается – самолет мчится по полосе. «Прилетели уж, наверное» - подумала она и давай распихивать вторую. А та дрыхнет хоть из пушки стреляй. И тут самолёт взял да взлетел. Чо такое?! – говорит прибитая снотворным женщина, которая в обычном состоянии лежала бы сейчас в обмороке от ужаса. «Да задержали нас на два часа, —говорит стюардесса, - пока вы тут на зависть всему салону дрыхли без задних ног».
- А, да? – говорит тётенька и валится спать дальше.
Слетали отлично, в общем, и туда, и обратно.

У приятельницы те таблетки ещё остались, так что она мне выдавила из блистера одну и велела принимать по четвертушке, как совсем припрёт. И вот с весны 22-го я пила то снотворное два раза. А полтаблетки положила в контейнер для фармы и хранила на крайний случай.

И тут днями мы ждали в гости дорогих сердцу людей. Перед их приездом я носилась как электровеник по дому. Тут пакеты, чтобы им передать, тут еда, тут то, тут это – прям суета. И надо было мне ещё с утра принять одну там половинку таблетки. А я всё забываю и забываю. Муж пошёл встречать гостей к шлагбауму, а я впопыхах, пробегая мимо шкафа, конечно же, перепутала таблеточницы - и жахнула полтаблетки снотворного, будь оно неладно. Правда, мне повезло – я её на бегу раскусила, а она горькая, как хинин. В отличие от моей обычной таблетки. Тут я вскричала всякое непечатное и побежала отплевываться и промывать рот и горло.

Гости на пороге – долгожданные, напомню – а у меня водные процедуры, значит, и безумный взгляд. Шикардос.

Выплюнула я почти всё, это да. Вовремя спохватилась. Но через минут пятнадцать я на глазах изумленных гостей выпила литра полтора воды и две кружки кофе. Пришлось рассказывать про снотворное. И что чудом удалось избежать сюжета «здрасьте, гости дорогие, мне с вами так интересно, что я аж засыпаю, падая со стула». Пару часов посидела, конечно, как прибитая пыльным мешком, но в целом обошлось.

А у меня теперь на случай мучительной бессонницы изо всех подручных средств остался чай с мелиссой. Так выпьем же его за фармакологию – мощный инструмент в разумных руках. Мда.

Я знала, что когда-то вино перейдёт в уксус в этом вопросе. Сейчас под дружественным постом прочитала классическое про "Киркоров - румын". Следующий комментатор с табуреточки знания сообщил, что не румын, а армянин. Да какая разница? - последовал хрестоматийный ответ.

Вообще-то огромная! - ответили ему совершенно серьёзно.

Срез времени или "всё в одной картинке".

Про такую погоду в Сибири помнишь всё. Как в октябре начинается вот эта резко-континентальная падера - дождь, снег, дождь, ветер, дождь, снег, снег со снегом, холодная снежная сечка в морду, пока идёшь до гаража. Выезжаешь из него в низкое стальное небо, сливающееся на горизонте с землей такого же цвета. Это создает иллюзию езды в серое пятно, в зону неопределенности, в ничто. Выезжаешь, миновав городскую цивилизацию, на трассу, фигачить тебе по ней 250 родненьких километров, обычный путь от Кемерова до Кузни. Выкручиваешь печку и магнитолу на полную и топишь по шуге, в которой вода и лёд и взболтаны, и смешаны, и сроду не знают, что такое дружелюбный интерфейс. По краям трассы стоит тёмная нахохленная тайга, встречные машины моргают, что впереди гайцы, ты сбавляешь скорость, вспоминая ногами, как ездить по такому качеству трассы. Впереди два часа дороги. Не самой лёгкой, но об этом не думаешь, когда привык. Вечером возвращаешься обратно, глаза устали, жопа отсижена, спина мокрая, руки подмерзли, потому что у тебя девятка, за окнами - девяностые, и печка периодически козлит.

А скучаешь, оказывается, до сих пор. И по ходкой, добротной девятке, и по шуге на трассе, и по стылой своей малой родине. Той, которую в её серое предзимье может любить только родившийся в этом сибиряк. Любить всем своим ливером. Навсегда.

Остается, как обычно, усмехнуться - и выйти в московские снег с дождём. Чтобы, выйдя и получив в морду всем этим богатством, тут же начать думать что-то вроде "да растудыт твою бога душу!".

В общем, мир хоть и изменчив, но гармоничен. Нужно найти шарф и запастись терпением. Ну, и купить грильяж с кедровыми орехами.

Немного о медвежьем

Наша суровая северная страна в такие погоды пробуждает в человеке внутреннего медведя.

Внутренний медведь поднимает голову на маршевые звуки будильника, цепляет лапой гаджет, с отчаянием переводит его на час попозже - и всё равно просыпается с квадратной головой, нифига не выспавшись. Внутреннему медведю хочется кофе, но он бредёт на кухню без энтузиазма, совсем. Цепляясь лапами за углы, он думает, что сейчас в берлоге было бы тихо, темно и медведь, а не коридор, кухня, джезва. За берлогу, где лежит медведь, не нагорит коммуналки. Медведя не погонят с работы за зимнюю спячку. Медведь лежит, сосет лапу, дрыхнет без задних ног и не волнуется ни за какие внешние передряги.

Пока тело стоит над джезвой в позиции с носка на пятку, от запаха кофе медведя начинает теснить человек разумный. И с места в карьер сообщает - медведю душно, в берлоге тесно и воняет, весной он будет выглядеть как восставший из ада, а жрать придётся искать самому по стылому весеннему лесу. И быстро. И расчет на костистого зайца, которого придется лопать вместе со свалявшейся шкурой, минимален. По цветному телику видал тот заяц стать перекусом для медведя, вот ещё. Кору придётся жрать. В холодище. В лесу.

И внутренний медведь разочарованно съеживается внутри утреннего осеннего человека. Напоследок человек разумный, заржав, сообщает контрольным выстрелом в мозг, что за время спячки у медведя образуется фекальная пробка, помнишь? Хочешь представить в подробностях, как медведь от неё избавляется по весне?

- О господи, - бормочет человек, наливая кофе. - Иди к чёрту, зараза, отстань, заткнись, прекрати!

В общем, придется спать как положено - ночами. Платить за коммуналку. Работать. Суетиться. Волноваться за внешние передряги и прочая, и прочая.

Шапку вот надо достать. И перчатки. И шарф. Чай, не медведь.

Это что ж теперь, всё, ретроградный Меркурий потеряет над населением всякую власть?!

"Депутат Госдумы Александр Спиридонов предложил наказывать за порчу, гадание и привороты. Спиридонов предложил ограничить доступ к сведениям о гаданиях, астрологии и услугах экстрасенсов, чтобы "вычистить" их из информационного поля".

https://rg.ru/2024/10/06/deputat-gd-spiridonov-predlozhil-statiu-v-uk-za-porchu-gadanie-i-privoroty.html?ysclid=m1yvxtg12n163151734

Ходячая реклама пользы медитаций и улучшения качества жизни вдали от цивилизации. А, и долголетия.

https://t.me/lobushkin/2472

ВК подкинул статейку про звёзд шоу-бизнеса. Ага! - думаю. У меня есть полчаса, ща я под кофе всёооо узнаю.

Узнала, что:

- "Иметь звездных мужей и доставлять удовольствие публике не только прекрасным голосом, но и стройным внешним видом - не такая уж простая задача";
- "Она не только работала в театре, снималась в фильмах, участвовала во фракции «Женщины России» в Госдуме, но и с удовольствием водила машину";
- "Годы ее активности простирались с 1986 года".

Хохотала. Благодарила того, кто это написал, за дивное утро. Икала. Пила воду крупными глотками. Поняла, почему сценаристы и журналисты выступают против написания текстов ИИ.

Восхищена и раздавлена.

Днями забежала в ближайший сетевой магазин. Выруливаю к полкам с молочкой, а там женщина лет пятидесяти стоит и изучает этикетку на какой-то баночке. А над ней возвышается тонконогий подросток с неожиданными для продуктового лабаза экзистенциальными рассуждениями.

- Мама! – говорит он. – Ну так-то посудить, мы вообще не для этого созданы. Мы, люди. Изучать, сколько стоит… А что это? Маскарпоне. Сколько стоит маскарпоне, да что в него подмешали, да полезно ли это, господи. Прям пошлость.
- Да, милый, - говорит мама нежным голосом. – Конечно не для этого. Мне тоже так кажется. Всю жизнь. Но сегодня вечером ты спросишь, что у нас насчет ужина.

Подросток слегка зависает.

- А если тебя не кормить, скажем, пару дней, - продолжает мама так же нежно, - то тебе, детка, на второй день будет крайне пофиг, для чего мы созданы. Да даже на первый, но ты ж будешь давить фасон.
- Буду! – хохочет подросток.

Ну и всё. Материя в этом мире первична. И, хотя мне тоже кажется, что я создана не для молока в пакете и изучения его состава, я беру молоко. С вызовом не читая, что там на нём написано.

Да и чего читать. Молоко овсяное. Срок годности – вечность. Не то что у меня.

Сограждане и согражданки! Уехала новая партия нефопамниц, печатается очередная. Нужен пластик на расходники, жрётся принтером как не в себя.

Из трогательного - бойцы распробовали протеиновые батончики. Их удобно брать с собой в силу и компактности, и эффективности. Соответственно, запрос на этот продукт тоже набрал популярность.

Наша помощь, конечно, капля в море сборов, но эта капля растёт. Понятно, помогают друзья. И здесь есть люди, которые просили дать счёт. Но в октябре без вас не вывезти точно - наши возможности уже не успевают за потребностями парней.

Тут по закону жанра нужно бы написать что-то зажигательное в жанре воззвания. Но в голову лезет только одно - мля, чож всё так дорого?!

Поэтому - карта Т-банка:

2200 7013 4317 8734

Разнонаправленное

Как я ненавидела песню "Синий туман". Всею детской, затем юношеской, затем взрослой душой. Меня аж, по семейному выражению, козявило, когда я её слышала.

- Какая адова пошлятина, - говорил папа при звуках "Незабудки" и пытался немедленно покинуть любое здание, где его заставал этот шлягер.

И вот умер Вячеслав Добрынин, автор музыки к Синему туману, от которой не отмотаться, если раз услышишь. И неожиданно остро жаль.

Потом, "кто тебе сказал, ну кто тебе сказал, кто придумал, что тебя я не люблю" у меня слушала старшая двоюродная сестра, когда я была совсем малявкой. Буквально песня из детства, на которой, хотела я того или нет, я в каком-то смысле выросла.

Ужасная была попса, господи. И чёрт же возьми, как жаль Добрынина.

"Сковороду, бубен и кирку забыли пассажиры аэропортов Внуково и Домодедово с мая".

Также - наверняка с большим удовольствием - граждане забыли бы в аэропорту осеннюю меланхолию и желание впасть в спячку до апреля.

И пусть бы они там бубнили с бубном.

(торжественно)

Друг спас друга!

А хорошо, что имиджмейкеры Зеленского выбрали ему вечнозеленую гамму. Воином выглядеть у него - хоть убейся - не выходит. Мудрым – ну, оно и не планировалось изначально. Родоплеменному лидеру позднепервобытного общества довольно того, чтобы держаться вертикально и уметь произносить «дайте» и «благодарю вас, о, благодарю вас!». На языке сеньора, когда отчитывается за состояние дел феода.

Вовлекаться в прямое противостояние с Россией западные политики, глядя на вечнозелёного Зелю, хотят всё меньше. Воинственная риторика – это заговоры для своего плебса, мантры для голливудских актёров и экзальтированных демократических дам. А, и Муждабаева. Он в своем телеграме, иногда внезапно переходя с мовы на русский, периодически сообщает какую-то настолько вырвиглазную хрень, что давно переплюнул ментальные проблемы Байдена. Недавно пишет – «Путин приказал Трампу встретиться с Зеленским». Капсом. Уровень, чо.

А Зеленский – что ж. С каждым месяцем зелёный ему всё больше и больше к лицу.

https://t.me/burrowingowl/13948