#плацкартныезаписки Русча гапираман
Допив вторую банку пива я уже собирался идти спать, но решил сначала сходить в туалет, чтобы через полчаса не пришлось, кряхтя сползать с верхней полки и переться через полвагона.
— Володя, –— словно шпагу выкинул вперёд руку немолодой пухленький мужичок с банкой пива в тамбуре.
— Тимур, — слегка отшатнувшись от неожиданности, парировал я.
— Не русский, бля, что ли? — по-доброму, но как-то заискивающе спросил мой новый знакомый.
— Узбек, — не задумываясь ответил я, потом добавил — наполовину.
— Хуя! – вскрикнул Володя и начал теребить моё плечо. – Узбекча гапираман?
Немногое из того, что я запомнил из курса узбекского языка в школе, подсказывало мне, что у меня интересуются, говорю ли по-узбекски. Помнится, как-то незадолго до выпускного, когда я ещё жил в Узбекистане, я совершил подвиг: купил лепёшку, не сказав не слова на русском. Правда, как я это тогда сделал, сейчас ума не приложу.
— Обматерить могу, поздороваться ещё, — ответил я Володе.
Володя почесал голову, насупился, сделал несколько глотков пива и докурив сигарету залпом, подкурил следующую.
— Чё так? — в голосе слышалось недовольство.
— Я вот говорю, хотя русский, — сделав акцент на последнем слове, продолжил он, — ты сколько в Узбекистане прожил?
— Семнадцать лет, — ответил я, — но я учился в русской школе и дома всегда по-русски говорили, — зачем-то начал оправдываться я.
Володя молчал. Докурил, смял допитую банку, посмотрел на меня с сочувствием и ушёл в туалет, пообещав вернуться.
Через пять минут дверь тамбура отворилась вновь.
— На, бля, держи — Володя протянул мне две банки пива, — разговаривать будем.
Я без удовольствия отметил, что поспать мне сегодня не удастся, хорошо, что завтра выходной.
— А мне пришлось выучить, я же бандит, — начал Володя, — чё не веришь?
— Верю-верю, — улыбаясь и неспешно отхлёбывая пиво, ответил я.
— Вот смотри, — он одёрнул куртку и обнажил висящую на боку кобуру с пистолетом
Улыбка с моего лица, вероятно, исчезла. Но Володя был совсем не агрессивен, так что я снова улыбнулся. Из внутреннего кармана куртки у Володи торчал пресс тысячных купюр, в вырезе свитера красовался внушительных размеров шрам, уходящий куда-то вниз к груди или дальше.
— Это меня под Рязанью порезали, — заметив мой взгляд, вспомнил бандит, – Гнали мы значит фуру в Москву. Ну, ничего криминального — просто покрышки для жигулей, но год это был 95-й, голодный год, — прищурившись, тянет он, — нас двое, у меня ствол, у водилы труба и тут подрезают нас на девятине какие-то местные ушлёпки…
Ну, давай выпьем за здоровье, и за наших, — подмигивая, тянет банку Володя.
— Я же боксом занимался. А тут ещё и ствол. Ну, думаю я их и так уработаю. И уработал. Троих. А четвёртый, сука меня и порезал отсюда и до сюда, — Володя проводит линию от шеи до низа живота, — я два месяца в больнице провалялся, но теперь это всё в прошлом. Теперь я бизнесмен. Я осетров под Корочей развожу, в Москве продаю, вот так и выходит, что постоянно в поездах, да в аэропортах. Теперь всё легально, никаких разборок, никаких стрелок, а ствол так, для самообороны, что ли. Единственное, баб поебываю, — вдруг меняет тему Володя, — не, жену я люблю, но ей уже почти шестьдесят, ей не до того, а мне надо. Вот такой за мной криминал и всё. А ты кто?
— В смысле кто? — не понимаю я.
— Ну, по жизни кто, — объясняет он, — профессия там, семья, остальное.
— А, я журналист. Работаю в Москве, семья есть.
— Был тут один журналист, — Володя делает паузу и отхлёбывает пиво, — да всплыл.
Володя хохочет, я вижу все его 32 золотых зуба. Пиво расплёскивается по тамбуру, бычок от очередной сигареты чуть ли не падает Володе на ногу. Он замолкает.
— Я ссать пошёл, — принимая невозмутимую серьёзность, информирует он.
— А я спать, пожалуй, а то с утра на работу, — сливаюсь я.
— Ну, и по хуй, — обрывает меня он.
Володя открывает дверь в соседний вагон, расстегивает ширинку и с чувством поливает межвагонную дверь.
#плацкартныезаписки я писал для RoyalCheese много лет назад. А сейчас решил достать записки из комода и показать вам.
@mirgamarjoba