Кисычев

жопа постоянно
набирает ход
тормозите жопу
обновите год

раскололся на тысячу льдинок
и сверкает во тьме бытия
между ёлок, среди мандаринок
до конца заебавшийся я.

это был тяжёлый год
это был очень тяжёлый год
високосные года имеют мистическую окраску, и часто проходят совсем не так, как нам хочется. но проходят и они. пусть всё плохое уходит вместе с 2024 и остаётся в прошлом. жизнь всегда смотрит в будущее, жизнь всегда вершится в настоящем.

дорогие все, пусть ваше наступающее настоящее в 2025 будет наполнено миром и добром. это то, что сейчас очень нужно нам всем.

талантливыми руками Михаила сделан волшебный рингтон по мотивам (надеюсь, уже прослушанного и оценённого вами) альбома «Облака плывут над домом», пусть это будет небольшим подарком для всех читателей этого паблика)

с наступающим новым годом! всех обнял)

волшебник, людям не помогут
таблетки, молоко и мёд.
нам нужно чуда, хоть немного,
а остальное так пройдёт.

мы все лежим в одной палате,
и каждый первый инвалид.
нам горстки мира точно хватит,
а остальное отболит.

мы все замучены врачами,
боль не вылечивает йод.
ты подари нам сон ночами,
а остальное заживёт.

ты напиши нам на листочке
рецепт каким идти путём
за дозой жизни без побочки,
а к остальному мы придём.

мы принудительно раздеты,
и каждый выжил из ума,
лишь ужас под слепящим светом.
всё остальное слижет тьма.

спецоперация на сердце,
на раненой душе зажим,
и под наркозом иноверцы,
все остальные чтут режим.

но время скоро сменит цифры,
больница встретит новый год,
мы к смерти подобрали шифры,
а к остальному шифр не тот.

пропали звуки из эфира.
волшебник, помоги больным:
ты, ради бога, дай нам мира,
и к чёрту, что там с остальным.

математика смутного времени:

сколько ещё самолётов должно разбиться?

я подвожу итоги года
а год подводит мне итог
в итоге подвели друг друга
и расстаёмся навсегда

бог нам показывал дорогу,
а мы нашли тропу войны.
но каждый добредёт до бога —
вопрос уплаченной цены.

и мы живём не по заветам,
мы по понятиям живём,
где бог слывёт авторитетом,
который знает обо всём:

о наших подленьких мыслишках,
и выборе своих дорог,
где мы спешим по ним вприпрыжку,
и каждый думает, что бог.

дожить до света хочется особенно,
когда перемотал и смотришь заново:
жизнь едет в «Запорожце» по колдобинам
в кошмаре Алексея Балабанова.

итак, перед вами результат трёхлетних мучений творческих экзерсисов «Кисычев Band» — «Облака плывут над домом»

альбом можно послушать на всех медиаплощадках

для YouTube я сделал небольшую визуализацию, можно не только слушать, но и смотреть


в подготовке, записи и выпуске альбома принимали участие:

Кисычев — гитара, вокал, стихи
Алина Арасланова — клавиши, бэк-вокал
Тата Степанова — бэк-вокал
Михаил Дубровин — кахон, ударные
Николай Хазанов — флейта
Александр Гладков — гитары
Елена Клабукова — виолончель
Николай Печкуров — гитара
Евгения "Tiamatb" Богданов — бэк-вокал
Игорь Кривицкий — бэк-вокал
Енотова — стихи
Михаил Гичпан — гитары, синтезаторы, сведение, мастеринг
Антон Медведев — звукозапись
Екатерина Калинина — социальные сети, медиа
Катерина Санна — графика
Джоан — графика
Анастасия Кутюмова — администрация
Екатерина Дзёмина — администрация


хочу выразить свою бескрайнюю благодарность за помощь и поддержку: родным, близким, любимым, АсеБи2 и ЛёвеБи2, Диме Маскаеву, Диме и Вике Гинзбургам, мсье Лисичанскому, Евгению Николаевичу, Симоновой, Алине Беляевой, Тане и Тёме, Зотикову, Прохору, Турандоту, Сергею Абрамову, «Make Noise»

буду благодарен вашей поддержке:
карта: 2200700452166126
или Яндекс.Чаевые
BTC: 194HDUQcQfN2EYSC55QrzuBwgQyGuC48uB

приятного прослушивания!)

всем мир ☮️
всем роцк 🤘
царствуй, любовь 🖤

это свершилось!

в ночь на воскресенье 22 декабря на всех медиаплощадках наконец-то появится альбом «Кисычев Band» под названием «Облака плывут над домом».

у меня ощущение, что я пишу его всю жизнь, собственно, как и пишу саму жизнь) это 13 историй, рассказанных у окна, и я призываю вас послушать их уже совсем скоро)

альбом записывался и сводился в течение 3 лет в 3 разных странах, количество участвующих в альбоме музыкантов перевалило за 10, а количество тех, кто помогал этому альбому появиться на свет— бесчисленно, и я всем бесконечно благодарен.

я не знаю, что я чувствую. одновременно опустошенность, потому что я жил этими песнями всё последнее время, а с другой стороны — наполненность, потому что мне очень нравится, как всё получилось. надеюсь, вам тоже зайдет)

итак, ровно в полночь 22 декабря собираемся здесь слушать о чем тоскуют облака и наполняться лунным светом)

всем мир ☮️
всем роцк 🤘
царствуй, любовь 🖤

пустословье в праздничной коробке, —
новогодний праздник терпит прозу.
я сижу подбрасываю в топку
пачки писем к Дедушке Морозу:

эти про солдатиков и краски,
эти про заоблачные дали.
хочется опять поверить в сказки,
и чтоб бомбы больше не кидали.

в этих я писал о счастье близким,
как умел — бесхитростно и криво.
вместо бесконечной переписки
сделай так, чтоб все остались живы.

я сжигаю просьбы о гитаре,
и чтоб стать однажды рок-героем.
в бесконечном праздничном кошмаре
отмени шагать парадным строем.

пусть горит про деньги и работу,
пусть горит про море и закаты.
мне не надо вечную субботу,
придержи нам вечность до набата.

вёл ли хорошо? творил кумиров?
руки потянулись к сигарете.
я прошу для всех добра и мира,
и читаю стих на табурете.

год качнётся ёлочной игрушкой,
разлетится резаной бумагой.
я ищу, где прячется отвага,
если мы окажемся в ловушке.

мы считаем точно по минутам,
мы всегда теряемся часами,
если мир наполнен чудесами.
мир всё время любит что-то путать

и менять вокруг себя картины,
рисовать фломастером нам рожки,
делать незаметные подножки.
мир всегда стреляет точно в спину

по итогам прожитого года.
мы с тобой его собой закрыли,
не было вопросов «или-или».
здравствуй, безупречная свобода.

вернётся время бумерангом
и подытожит свой полёт:
у нас то скатерть-самобранка,
то белый снег и серый лёд,

то Цой, то Хой, другое средство
для заполнения пустот.
и хочется вернуться в детство
из бесконечных нечистот.

вернётся ручейком Навальный,
вернётся Ленин в чернозём.
и будет ночь, и ветер шквальный,
но мы, конечно, доползём,

вернёмся пить печаль горстями,
вернёмся безвозвратно пить,
болеть душой, греметь костями,
пытаясь прошлое топить.

оттуда с болью смотрит Пушкин,
держа дрожащий пистолет.
он возвращается с опушки,
где Лукоморья больше нет.

как нам вернуть себя, Семёныч,
раз мы тот друг, который вдруг?
и кажется, зимой клеймёны
примерно все, кто есть вокруг.

нальются смыслами молитвы,
вернется бог сразиться с тьмой,
и хрупкий мир с финальной битвы
вернётся наступать домой.

я верю, что вернётся лето,
но если время не вернуть,
когда не там свернули где-то, —
верни запутавшимся путь.

Христос терпел без сигарет,
он пил вино и слушал «Tool»,
и даже иногда на стул
вставал закончить этот бред.

Христос терпел, не спал, не ел
и проповедовал добро.
свет — это шаг от бра до бро,
а в крайних случаях — пробел.

Христос терпел, как терпят ночь
без сна, болея до утра,
но кончились все доктора,
что могут чем-то нам помочь.

Христос терпел и всех вертел,
кто предавал и убивал.
жизнь — это просто интервал,
терпеть — технический удел.

Христос терпел среди крестов,
чтоб человечество спасать,
мы терпим, чтобы не зассать
в связи с отсутствием кустов.

Христос терпел и нам велел
терпеть, прощать и всех любить,
давать вторую щёку бить:
ну как, ты чувствуешь предел?

Христос терпел, терпи и ты:
терпи, как терпит труп врага,
когда, минуя берега,
он проплывёт твои мосты.

перетерпи до точки пи,
и дальше ты не при делах,
и дальше мы не при телах,
и вечность на стальной цепи.

https://www.youtube.com/shorts/jEm3j7LShk4
я искал тебя тысячу лет
и, петляя, запутал следы,
я теряю обратный билет
в этом городе долгой воды,
где меня не найдут никогда
люди, камни, снега и дожди,
и пока будет долгой вода,
ты меня, ради бога, найди.

нам хватило, братцы,
нам хватило, мать.
хватит убиваться,
хватит убивать.

время знает, что мы не спасём
то, что было мерилом побед.
белый снег приютит чернозём,
где лежат мои батя и дед.

всё, что было с собой унесём,
всё, что будет — то fold или bet.
пешка станет однажды ферзём,
чтоб погибнуть в ненужной борьбе.

белый снег приютит чернозём,
посветлеет в промерзшей избе,
если нам повезёт — повезём
всё, что катит по нашей судьбе.

за окном проступил окоём,
город кутают руки небес.
для чего говорить обо всём,
если я так хочу о тебе.

одиночество смотрит в проём:
бесконечный больной тет-а-тет.
мы сидим дни и ночи вдвоём:
пустота и замёрзший поэт.

и годами устало ползём
ко вселенной без горя и бед,
там, где снег приютил чернозём,
где лежат мои батя и дед.

закрываем осень 2024 синглом "Целая осень"

1. Внутри у каждого ребёнок
2. Целая осень

слушать на Яндекс Музыке
слушать на YouTube
слушать в Apple Music
слушать в Spotify
слушать в VK

будем очень благодарны вашей поддержке на кефир и струны:
карта: 2200700452166126
или яндекс.чаевые
BTC: 194HDUQcQfN2EYSC55QrzuBwgQyGuC48uB

Telegram
ВКонтакте
Instagram
Facebook

стихи, голос, гитара — Кисычев
гитары, аранжировка, сведение, мастеринг — Гичпан

нам исполнилась целая тыща,
нам исполнилась целая осень.

«прислушайся: ты слышишь листопад?»

art: Катерина Санна

мы закончили с Михаилом "Целую осень"!
релиз 28 ноября в 00:00)
получилась прекрасная вещь, просто прекрасная)

а ещё для сингла я прочитал стихотворение "Внутри у каждого ребёнок", мне кажется, это даст ещё больше красок этой песне)

в ночь со среды на четверг нам исполнится целая тыща, нам исполнится целая осень)

ни дорожки, ни тропинки,
ни зарубки, ни засечки.
вспоминали на поминках
человечка человечки.

ждёт душа на перевале,
где-то греется местечко.
человечки выпивали,
провожали человечка.

ночь, застывшая в печали,
тьма дрожит, пылают свечки.
человечки сохраняли
всё, что было человечком.

по местам, и спать, детишки,
ни слезинки, ни словечка.
в этой бесполезной книжке
не осталось человечка.

холодные звёзды осени,
и небо седое, с просинью,
и что-то неуловимое
умножит меня на ноль.

а может, мне просто кажется,
и осень на мне не скажется?
мрак – частное, жизнь – делимое,
делитель – плюс-минус боль.

с прилежностью и старанием
я всё рассчитал заранее,
но только ответ не сходится,
остался один вопрос:

зачем мне пустое множество?
а осень плетёт художества,
за окнами непогодица,
по коже бежит мороз.

в подъезде оттенки серого,
и лифт довезёт до первого.
я, ёжась, шагну в незримое:
ну, здравствуй, рассвет, хлеб-соль.

холодное утро осени,
и небо седое, с просинью,
и что-то неуловимое
умножит меня на ноль.

балкон. коридор. прихожая.
Луной чернота распорота.
и верят во всё хорошее
все грустные люди города.

фонари сжигают вечер,
фонари не спят и верят,
что их свет горит и лечит
тех, кто брошен и потерян.

сегодняшние новости)

дональд трамп приходит
во второй сезон
я сварил пельмени
и включил шансон

простуженный балкон не хочет верить,
что до весны не пить густой закат.
день принесёт осадки и потери,
а ночи, как обычно, невпопад.
и хочется отчаянно согреться,
уже лет двадцать хочется — никак.
я ухо приложил и слушал сердцем,
как бьётся за окном осенний мрак.

в настоящий момент шаманим с великим и ужасным Михаилом над самой новой песней «Целая осень» на одно из последних стихотворений. в песню не вошло четверостишие про «Спартак» и Черенкова, и я решил компенсировать его отсутствие соответствующей обложкой) релиз совсем скоро. надеюсь, вы в нетерпеливом ожидании, как и мы. нам исполнится целая осень.

всем мир и роцк, естественно ☮️ 🤘

есенин пишет до свиданья
багровой кровью на листе
за дверью ждёт нетерпеливо
усталый чёрный человек

как раньше уже не будет,
как раньше уже не станет,
меняются дни и люди,
а путь и тупик местами.
и белое станет чёрным,
осыпется позолота,
и некуда падать зёрнам,
коль вместо земли болота.
круги на воде в угоду
черти, тут повсюду черти,
как водится, мутят воду —
есть вещи страшнее смерти.
здесь бога убили в драке,
и пили, что было силы,
меняя свои бараки
на вырытые могилы.
как водится, воскресали,
чесали с утра в затылке,
садились в парадном зале
на выпитые бутылки.
что будет, а то и будет,
и завершится чем-то.
подумаешь, были люди,
подумаешь, экскременты.
подумаешь... станет жутко,
да лучше совсем не думать.
и всё переводишь в шутку,
и прячешься в мире шума.
и где-то пройдёт местами,
и в чём-то поверишь людям.
как раньше уже не станем,
как раньше уже не будем.

лежишь ползёшь стоишь идёшь и
бежишь несёшься и летишь
торопишься несёшь бредёшь и
лежишь

45.
это первый альбом группы «Кино» или битловская «Hey Jude» на пластинке сорок пять оборотов в минуту. это столько мне исполнилось сегодня, это осень, это невозможность поверить, что уже столько времени прошло, это новый сингл «Кисычев Band» — «Время».

слушать на всех платформах

стихи: Кисычев
музыка: «Кисычев Band»

поздравить именинника можно тут:
карта: 2200700452166126
или яндекс.чаевые
BTC: 194HDUQcQfN2EYSC55QrzuBwgQyGuC48uB

звукозапись: Медведев Антон
сведение, мастеринг: Михаил Гичпан

релиз Кисычев Band — «Время» ровно в полночь с воскресенья на понедельник 21 октября. получилось очень. получилась осень.

мы пьём до дна осеннюю унылость,
и, вспоминая летнее тепло,
так хочется, чтоб с нами приключилось
всё то, что так и не произошло.

девочка рисует маму,
девочке уже пять лет.
мальчик свыкся с первым шрамом
и сломал велосипед.

девочка рисует кошку,
завтра в школу, первый класс.
мальчик стукнул понарошку
и подбил Серёге глаз.

девочка несёт из школы
две пятёрки в рюкзаке.
мальчик проклял все глаголы,
что бывают в языке.

девочка тайком от мамы
красит губы и глаза.
мальчик стал совсем упрямый
и забыл про тормоза.

девочка надела мини
на одной из дискотек.
мальчик свёрнут на Дельфине.
жизнь берёт крутой разбег.

девочка рисует кошку
на конспекте, втихаря.
мальчик вынюхал дорожку
с ощущеньем бунтаря.

девочка не спит в общаге —
скоро госы и диплом.
мальчик понял на присяге
то, что год уходит в лом.

девочка заходит к маме
в воскресенье на обед.
мальчик постит в инстаграме,
что купил велосипед.

девочка справляет тридцать:
вроде всё есть — счастья нет.
мальчик пробует не спиться,
закрывая кабинет.

девочка заводит кошку
и рыдает по ночам.
мальчик вызвал неотложку
и доверился врачам.

девочка идёт на встречу:
флирт и сигаретный дым.
мальчик верит — время лечит
и становится седым.

девочка справляет сорок
и не верит никому.
мальчик верит в то, что скоро
в жизни станет по уму.

девочка рисует кошку
на странице в соцсети.
мальчик выключил киношку,
оказалась не ахти.

девочка включает Глинку,
отключая шум Москвы.
мальчик пишет под картинкой:
«это рисовали вы?»

сколько тянутся дорожки
к месту встречи двух детей?
это знают только кошки
на картинках соцсетей.

облака — седые клочья,
за окном желтеет Русь.
и однажды чёрной ночью
я усну и не проснусь.
будет пьяная суббота
или трезвая среда.
мне не надо на работу
будет больше никогда.
и не надо мыть посуду,
и слоняться по углам.
мама, больше я не буду.
я не буду больше, мам.
"я соскучилась" в мобильном
Ты напишешь на бегу.
я скучаю очень сильно,
но ответить не смогу.
нет, не занят, умер просто.
сердце, может быть инсульт.
зав.отделом по погостам
просто перепутал пульт.
кто-то говорил, что души
улетают к небесам,
а моя отмылась в душе
и сказала: "дальше сам".
я лежу в пустой квартире,
телефон дилинь-дилинь.
в этом странном новом мире
тоже самое, прикинь?
те же потолки и стены,
та же осень и зима.
где же ваши перемены?
я и тут сошёл с ума.
ничего страшней не будет —
ада нет и рая нет.
просто умирают люди,
просто выключают свет.
я, конечно, всё придумал,
спать никак не соберусь.
то ли это чёрный юмор,
то ли навевает Русь.

телефоны звонят некстати:
поднимают людей с кровати,
сообщают о результате,
разделяют на до и после.

телефонам неважно где ты,
что там осень, и что там лето,
телефоны хотят ответа,
им не жаль, что ты не вынослив.

телефоны звонят по делу:
рассказать, как внутри болело,
рассказать, что осталось тело.
им нет дела, что стало пусто.

и помехи при непогоде,
и не слышать сегодня в моде,
и звонки просто не проходят,
как проходят года и чувства.

телефоны как телефоны:
и гудки в трубке монотонны,
ты не знал? — тишина бездонна.
дотолкли мы всю воду в ступе.

звон в ушах, что завяли уши,
или звон колокольный глушит.
телефоны тебя задушат,
абонент больше не доступен.

мама, забери меня из ада,
отведи меня за руку в детство,
я устал бороться с самоедством,
я устал от принципа «так надо».
я хочу бежать тебе навстречу
по траве по берегу канала,
чувствуя, как волнами догнало,
счастье. где меня опять не лечит
время обалдевшими годами,
где я существую на пределе,
где я не звоню тебе неделю,
где пишу не в книге: «лучшей маме»,
а в открытке почерком корявым
с искренней ошибкой в слове «очень»,
где я был наивен и так точен,
где ещё не пробовал отравы
сигарет, травы и алкоголя,
ненависти, подлости и жести,
липких страхов и холодной мести,
разочарования и боли.
а теперь мы все большие дети,
даже ты, когда грустишь по деду.
мам, я обязательно заеду,
скоро, веря дате на билете,
в город, где всё реже наши встречи,
побродить по берегу канала
с чувством, что меня почти сломало
время. то, которое не лечит.

какие дни, какая осень!
какое чудное местечко!
таких, как я, в помете восемь,
и нас несут в ведре до речки.

мы ничего не понимаем,
зачем нас с братьями на речку
от мамы, хрипнущей от лая,
в ведре уносят человечки.

когда ведро перевернули
у камышей под старой ивой,
один сказал: "не жалко, хуле!"
другой ответил: "справедливо!"

я выжила почти случайно,
а братья тоненько пищали.
и дальше — тишина. и тайна
моей изношенной печали.

в ночи ступая неуклюже,
я обрела свои настройки:
мой первый в жизни скудный ужин
у дурно пахнущей помойки.

меня тошнило от отравы,
а я с любовью вспоминала,
как мама языком шершавым
спасала нас от злых оскалов.

он вышел в магазин за хлебом,
Луна сияла над Москвою.
он подошел, закрыв мне небо
своей кудрявой головою.

я дочь простой дворовой суки,
вмерзающая в этот город.
когда он взял меня на руки,
я навсегда забыла холод.

я забывала боль и страхи,
и в унисон сердца стучали,
когда он прижимал к рубахе
мои продрогшие печали.

он уходил с утра куда-то,
а я ждала его у двери.
он приносил с собой закаты
и говорил, что люди — звери.

я ничего не понимала,
и не хотелось, если честно.
он бог. и бога очень мало,
когда любовь размером с бездну

без всяких но и без предела.
кричала я в пылу запала,
что в мире нету столько белок,
которых я б ему поймала.

бог хохотал, как сущий дьявол,
в ладони сжав кусочек хлеба.
и головой своей кудрявой
он закрывал ночное небо.

- я скоро буду!
- верю, верю!
погладил и ушел куда-то,
а я ждала его у двери,
когда он принесет закаты.

всю ночь металась и скулила,
и обмочила угол в ванной.
да где ж мне взять такие силы
с тоски не сдохнуть под диваном?

а утром дом перевернули,
кричали мне: "замолкни живо!"
один сказал: "пристрелим, хуле!"
другой ответил: "справедливо!"

я ничего не понимаю:
зачем здесь ходят эти люди?
я посижу, наверно, с краю.
наверно, ничего не будет.

меня тащили до помойки,
я стёрла шерсть, и лапы стёрла.
я вспомнила свои настройки,
когда вцепилась в чьё-то горло.

любая сука станет волком,
и невозможно по-другому.
меня убили из двустволки
весенним утром возле дома.

по неизведанным дорогам
в какую-то глухую небыль
я ухожу на встречу с богом,
что головой скрывает небо.

напиши мне из детства, дружище,
про мечты, что исполнится восемь
(восемь — это же целая тыща!),
мне исполнилась целая осень.

расскажи мне про красные клёны
и что тайны от мамы священны,
как пустырь за пределом района
был огромной манящей вселенной.

расскажи мне, как листья кружатся
и счастливо шуршат под ногами.
мне теперь, чтобы не залежаться
тишину нужно мерить шагами.

мне теперь... расскажи мне о лете,
и что к осени станешь повыше.
мы с тобой абсолютные дети,
только мне этих лет выше крыши.

ты горишь за «Спартак» на футболе,
в Черенкова играешь в коробке.
я словами играю до боли
и горю всем, что вынес за скобки.

у тебя есть и папа, и мама,
вся семья собралась за обедом.
у меня только свечи для храма
за отца, за бабулю и деда.

у тебя абрикосы на полдник,
у меня сигареты часами.
у тебя будет время заполнить,
а моё заполняет крестами.

ты пиши мне почаще, дружище,
даже если исполнится восемь,
нам исполнится целая тыща,
нам исполнится целая осень.

я смотрю на небо незнакомое,
облака сбегают за края.
в этом уравнении искомое
всё, что остаётся после «я».

у осени усталые глаза
и красная помада на губах,
на веках тени — тени на веках.
она о многом может рассказать:

о тайнах вечно ветреной души,
как сердится дождём по мелочам
и плачет одиноко по ночам.
она не знает, что же ей решить:

вернуться в лето или ждать зимы?
и всё чернее мрак в её дворце,
а первые морщинки на лице,
как знаки надвигающейся тьмы.

но каждый говорит: "как хороша!"
ей кажется, что так оно и есть,
ей нравится внимание и лесть,
и реверансы, листьями кружа,

её изящны, и ласкают взгляд
влюблённых до беспамятства глупцов,
художников, поэтов и певцов.
восторги и любовь её хмелят.

она бежит по льду последних луж,
хохочет первым снегом в октябре.
кто победит в рискованной игре
до первых надвигающихся стуж?

и в облаках сгоревших сигарет,
плывущих сизой дымкой в небесах,
танцует осень пьяная в слезах
и ждёт ненаступающий рассвет,

не зная то, что время бьёт в набат.
она сейчас вздохнёт последний раз,
она внутри у каждого из нас.

прислушайся, ты слышишь листопад?

я что-то хотел вам про осень и листья,
про то, как дождями стирается имя.
вы буквы себе на экране приблизьте,
возможно, я большее спрятал под ними.

сокровища? что вы, откуда им взяться?
лишь пни да болота, березы да ели.
и вы, говорите, дошли до абзаца?
там пусто? возможно, вы плохо смотрели.

там я, без претензий на Я или выше,
там вы, без претензий на Вы или строже,
там только лохмотья и старые лыжи
и знания, как выживают без кожи.

там каждый, кто строил слова безупречно,
разбит и разобран до букв на цитаты,
а каждая точка над «i» не конечна —
есть вечность тире, ожидающих дату.

а может я лучше про осень и листья?
от «а» и до «я», погрустим и забудем.
вы буквы себе на экране приблизьте,
за ними, бывает, скрываются люди.

облака плывут над домом
в чёрном небе белой стаей,
словно призраки из мая,
словно летние симптомы.

ветер гонит их по небу,
зацепляя за антенны.
как пробить глухую стену?
как пройти немую небыль?

облака плывут над домом.
огоньки ночных окошек,
как глаза влюблённых кошек,
с ними будто бы знакомы.

воздух холоден и влажен.
мне не хватит для дыханья –
я вдохну воспоминанья
обо всех, кто мне так важен.

облака плывут над домом,
удивительно прекрасны,
облака таят соблазны —
стать однажды невесомым,

полететь за ними следом
белой шелковой волною,
растворяясь под Луною,
в мир, куда уходит лето.

облака плывут над домом,
я смотрю на них с балкона,
с места моего загона.
осень встала в горле комом,

воздух холоден и влажен.
облака пушистой стаей
сны под звёздами качают
тех, кто мне безумно важен.

месяц растущий. август.
ночь появилась в титрах.
то ли на сцене вправду,
то ли добавить литров
красок в огонь заката,
красок в межзвёздный холод.
то ли не хватит мата,
то ли закрасит город.
звёзд за рекой наудим —
там их бросает лето
с чувством, как мало людям
вечности до рассвета.
звёздам висеть зазорней,
чем никогда не падать,
звёзды пустили корни
к золоту Эльдорадо.
что же дороже взгляду:
августа? тьмы? паденья?
мне выбирать не надо —
мне не хватает зренья,
лишь бы хватило чувства,
что это всё взаправду:
драма плетёт искусство.
месяц растущий. август.

проснулся новости читаешь
и думаешь какой пиздец
а новости такие хитро
а ты ещё не дочитал

© Кисычев

я не выхожу из дома,
и душе совсем нет места,
вместо сердца гематома —
депрессивная сиеста.
там, за дверью, только проза
с вероятностью ошибки,
я почувствовал угрозу
в проявлении улыбки,
в проявлении вниманья
заоконной круговерти:
жизни бьются за призванье
стать пожизненнее смерти.
суета, как форма сути,
метит в тренды поколенья:
джинна б в глиняном сосуде
и по щучьему веленью
полные карманы денег —
мысли под одну гребёнку.
каждый первый — неврастеник
в острой стадии ребёнка.
нас когда-то изваяло
торжество не быть собою.
заберусь под одеяло
и укроюсь с головою.

© Кисычев

море лечит крышу
за одну минуту
но вокруг колышет
море ебанутых

© Кисычев

ба напиши записку в школу
ба не буди мне ко второй
ба обязательно заеду
три года без тебя болит

© Кисычев