Как-то, помню, в Бельгии когда работал, занимался энергетикой , поехали с одним функционером из крупной энергетической монополии посмотреть красоты Гента. Смотрим , значит, эти красоты, а там такие штиблеты, мама дорогая, крокодиловая кожа, где еще не высохла слеза младшего крокодила, вот это все.
Ну и я, конечно, в костюме добротном, никто дурного не скажет.
Настало время , после обхода насыщенных историей торговых городов средневековья мест поделиться впечатлениями в пивной. Пивная Дулли Грит, по названию знаменитой крепостной пушки, которую, в свою очередь , так назвал один мужчина следствие неудачи в матримониальных отношениях.
Заходим, берем фирменное пиво. Сверху опускается железная корзина, и нам любезно предлагают туда опустить по туфле, покуда мы посуду не вернем (в средние века и посуда, и обувь стоили дорого, и чтобы исключить кражу стекла, на период возлияний забирали башмак).
И тут случился конфуз. Товарищ ни в какую. Что я, говорит, идиот, что ли, свой башмак такой крокодиловый непонятно куда.
Да ничего, говорю , они вернут. Ни в какую. Уже весь бар таращится, все следят за развитием событий. Говорю, дружище. Именем всех башмачных, отдай свой ходунок в аренду Бахусу на полчаса, если вдруг там гентская мышь прогрызет, лично сам закажу тебе такую же пару.
В итоге, под общественным давлением, туфля была положена в корзинку.
И отл. Но. Все уже на нас смотрели к тому моменту, а там носок и четыре дырки, откуда сиротливо и кокетливо таращатся розовые мальчики. Пердю монокль.
Но вышли из положения, сказав, что бежали костюмный марафон вокруг Гента. Офисные спортсмены.
Я к чему. Лучше, конечно, попроще ботинки. Но чтобы носки были. В геополитическом смысле)