янголи бачать, як я пишу

— з мене немов здерли шкіру, —
хниче янгол.
закривається крилами,
заламує руки.

муки.
які це пекельні муки!
боляче,
гаряче.
ні, холодно!
хочеться…
ні, не хочеться.
не вистачає повітря,
терпіння,
сил,
віри,
вміння
опанувати думки
і тіло.

янгол таємно,
поки спала варта,
проводив бездомних псів
за ворота Раю.

його викрили й покарали
найгіршим з усіх можливих страждань:
перетворили на дві години
на людину.


23.10.2024р.
молюсь на концепт, що янголи, як чисті і возвишені істоти, не відчувають того всього, що відчуває людина кожну секунду. а якщо їх до цього «підключити» — вони страждатимуть, бо відчуттів (і почуттів!) забагато

усі готелі пахнуть однаково.

кожен град,
коли він трапляється,
почуття викликає такі самі,
хоч він застав тебе в школі,
хоч в університеті,
хоч в офісі.
якщо з неба падає лід —
усі йдуть дивитися:
ти,
твої однокласники,
однокурсники
і колеги,
вчителі,
професора
і твій шеф.

жодна праця
нічим не відрізняється
від домашнього завдання.
тільки предмет може бути або улюблений,
або — ні.

памʼятаєш, ти верталась додому
пішки
з додаткових
занять з англійської?
небо було рожевим,
трасою біля Епіцентру летіли машини,
в навушниках були російські пісні.
ти відчуєш це ще раз —
усе так само,
вертаючись трамваєм
з чергової randki.

бо змінюється усе —
спосіб пересування,
колір неба,
мова,
навіть країна.
ти — ні.


22.10.2024р.
ви можете зі мною не погоджуватись, але я вважаю, що усе, що ми проживаємо в дорослому житті — це просто інша версія того, що ми вже прожили в дитинстві (в коментарях буде голосове)

на випадок, якщо телеграм забанять

дуже прошу вас підписатися на мій інстаграм: g.krukk

я розумію, що це повідомлення усі як завжди проігнорують, але якщо телеграм забанять — боюсь, я більше ніколи вас усіх разом не зберу, що для мене означатиме повне психічне załamanie 🙂‍↕️

я б не хотіла бути кремованою.
Боже, нізащо.

краще
лежати
на затишному кладовищі,
мати надгробок —
якогось сумного янгола.
не обовʼязково сумного.
аби був красивий.

я б не хотіла бути кремованою.
бо моє бажання померти —
це не бажання зникнути,
це бажання надійно сховатись,
але завжди тут бути
на випадок,
якщо повз проходитиме
симпатична незнайомка
зі специфічним почуттям естетики.


11.10.2024р.

мій янгол сьогодні мені розповів,
як же ж цей світ
працює насправді.

вони все вирішують, там, нагорі,
за правилом випадковості:
кому буде щастя,
кому — ні.

в цьому житті
так вже сталося,
склалося,
так впали кості:
мені
бути щасливою просто не випало.

годі й брикатися,
годі й боротись.


11.10.2024р.

навряд чи це буде комплімент,
але ви виглядаєте, як ваш батько —
такий самий вираз очей,
манера себе тримати,
постава.
не вистачає лише декількох дюймів зросту
і хоча б одного… ну, розумієте. там.

ви виглядаєте, як ваш батько.
я вас впізнав.
я вас одразу впізнав.

руки у вас інші.
руки майстра чи музиканта.
ваш батько своїми руками
вмів… рахувати банкноти,
розправлятися з ворогами
і неугодними
друзями.

я його добре знав.
дуже добре.
і багато б дав, щоб забути.

тільки як тут забудеш,
коли переді мною —
ви!

у вас усмішка інша.
і інший сміх.
ви посмійтеся ще — вам це личить.
ваш батько ніколи не червонів щоками,
навіть під час сварки,
навіть під час кохання.

а вам… вам вже доводилось покохати?
ні?

маю для вас пропозицію —
підемо прогуляємось.
розповісте мені, як він зараз.
я розповім вам про нього справжнього.

так вже склалося,
що за певну частину освіти
у цій — тобто, у вашій — родині
відповідаю я,
тож, якщо забажаєте…

ким ви, до речі, себе бачите у майбутньому?
буде з вас… фізик? скрипаль?
маєте дуже розумне обличчя,
витончені пальці.

маємо цілу ніч.

тож, якщо забажаєте,
хлопчику мій,
я навчу вас пити коньяк
так, як вміє ваш батько.
і цілуватися
краще, ніж він.


9.10.2024р.
рольове. юний віконт зустрічає старого знайомого (дуже близького знайомого!) свого батька

девʼята глава «Двійки монет»! 💗

читати на ваттпаді: https://www.wattpad.com/1482378234?utm_source=ios&utm_medium=link&utm_content=share_reading&wp_page=reading_part_end&wp_uname=anita_voronskaya

читати на аркуші: https://arkush.net/book/6028/9

дуже чекаю на ваші коментарі ♥️

[ для нових людей, які прийшли з тіктоку: не лякайтесь, це не реклама. це нова глава моєї книжки. в цьому каналі я кидаю посилання кожного разу, як дописую нову главу ]

хто зараз відписався відразу після цього вірша — той лох

кажи що завгодно —
мені все одно.
я навіть… послухаю.
твій Бог
нагороджує мучеників
і відправляє в пекло за «неправильну» любов.

кажи що завгодно —
мене воно не засмучує,
не ображає,
не парить.

таких, як я — щоб ти знав —
дуже і дуже багато.
ми тут. навколо.
Содом, Гоморра,
усі діла.
жінки з коротким волоссям,
хлопці з сережками.
обережно — р а й д у г а!

засуджуй, молись, проклинай.
кажи, що завгодно —
мене це збуджує
так само сильно,
як твоя дочка
😉


3.10.2024р.
ахаха вибачте я тут трошки гоню

в тебе красиве волосся.
вона — дуже звична.
він — насправді ніколи нічого не значив.
він прийшов мене зранити — зранив.
я сама обрала його,
щоб о нього зранитись.
компульсивна гетеросексуальність — підвид селфхарму.

все відбулося правильно.

вечір.
рожеве світло.
читати вірші
іншим,
поки в мені для цього є очі, зуби і голос.

осінь.
кожанка.
мартенси.
якийсь бар.
В а р ш а в а.
«так от, в книжці, яку я зараз читаю…»

наприкінці дня
в мене є:
мій трамвай,
моя ванна.
і доказ, що неї в мене більше немає.

наприкінці дня,
коли вулиці обіймає
темрява,
усі залишаються
зі своїми янголами
і своїми жахами.


26.09.2024р.
післялітературникове

кажуть, поети закохуються в кожну зустрічну красуню.
ти – одна з таких.
такі, як ти, не пишуть вірші – про таких пишуть вірші.

ти – підняті брови, горіхові очі, «Зелені рукави»*.
вгадай, через кого я знаю цю пісню напам’ять.
втім, ти не схожа на леді.

заходжу до кабінету,
сідаю поруч: «ну, як справи?
ти сьогодні спала? ось я – взагалі не спала.
чому? та, таке, інстаграм, домашнє завдання, полити квіти...»
в моїй квартирі немає квітів.
але ж не зізнаватись, що ти – снилась.

я бачила, як ти танцюєш з хусткою
на середньовічній площі.
пісні, натовп, розмови… якесь свято.
якийсь лорд, з голодним поглядом і пташиним профілем,
проїжджаючи повз, кривить губи:
«навчіть це дівчисько вклонятися!»

йому здалося, ніби ти його дражниш.
але так здається усім, увесь час – у цьому твоя сутність.

я на площі цій, наче тінь, тримаюся осторонь.
моя черга виходити, виступати – відразу ж після тебе.
підпираю стіну плечем.
саме час поправляти рукави,
повторювати слова,
але хустка
п р о з о р а
злітає в твоїх руках,
і в голові нічого.

в голові нічого і зараз.
що в нас там? тест? диктант?
не сутулься. хоча, нехай.
від тебе хоч так, хоч так не відірвати очей.
я буду весь час тебе роздивлятися, не заперечуєш?

як уві сні, як на тій площі.
буду дивитися і забувати слова,
крутитиму монетки на парті,
олівець – у пальцях,
натягуватиму рукави аж до долонь.

не глянеш у відповідь – май на увазі:
я провалюся в Пекло. або в сон:
площа, хустка і танці.
Нотр-Дам-де-Парі, я – Фролло, ти – Есмеральда.

кажуть, поети закохуються в кожну зустрічну красуню... і це правда.


вересень 2019 (?)
продовжую перекладати старі вірші 💚
*«Зелені рукави» (англ. Greensleeves) — одна з відомих і популярних англійських народних пісень, відома з XVI століття.

падре, ми бачили: ви цілували того молодого полковника.
здається, ви нам казали, що це — гріх.
це були ви, в чорному, й він — з поставою воїна.
ми чули, як ви просили його: ніжніше.
⠀
ми бачили, як травою повзли тіні від вашої ряси,
як він ледь не штовхнув вас у ту траву.
ми чули, як ви просили його: лагідніше.
невже ваша віра не суперечить цьому?
⠀
ми бачили його руки на ваших плечах і ваші на тому ж місці.
так дуже помітно вашу різницю у зрості.
він дивився в наш бік разів вісім — він щось помітив.
ви тоді відвернулися. але ж так нічого не видно, Господи!
⠀
нам достатньо й цього. але, падре, ми знаємо ще ось що:
в одному з боїв його ранили в праву ногу.
усі бачать, як він кульгає. тільки ви бачите, як йому боляче,
тільки ви знаєте, скільки цих ран на ньому.
⠀
усі бачили: ви нервували під час полювання. ми теж бачили:
мало не впали з коня, крутили повід в руках.
ви пішли раніше за всіх — втомилися чи образилися.
тільки він знав: ви боїтеся мисливських собак.
⠀
так само як ви знаєте: він ненавидить спеку і яблука,
так само як ви не зносите холод, коньяк і грубощі.
ви просили його, там, в сонячних променях: будь лагідним.
нам здалося, саме таким він з вами і був.
⠀
падре, ми бачили: ви цілували того молодого полковника.
вас це вбʼє, вас це знищить, якщо хтось дізнається.
і не тільки вас — і його. але ви варті більшого. тож, якщо коротко:
ми нікому — нічого. бо ви обидва
занадто
красиво
кохаєте.


зима, 2019 рік.
вирішила я повернути собі своє і перекласти кілька своїх старих віршів українською. починаю з оцього свого колишнього «хіта» (мені здається, він тоді був дуже популярний). так-так, колись я писала ось такі рівні вірші з чітким ритмом і римою, було діло. але теми в мене, як бачите, мало змінюються. дякую Діані за допомогу з перекладом 🩷

я думаю, що мій шеф — гей.

в мене на цьому пункті майже обсесія.
я дивлюся на нього, шукаю цій тезі
підтвердження:
що в нього, окрім собак і кота, хтось є.
і цей хтось — не жінка.

в мене є кілька
доводів «за»:
він носить райдужний браслет.
навіть два.
і ще один — на нозі.
він — одинак.
принаймні, так думають всі.
він говорив про права
лгбт-спільноти,
говорив, що він «толерантних поглядів».
на фейсбуці в нього є фотка з іконкою лгбт-прапору.

в мене є доводи «проти»:
я його знаю.
він — реальний.
кожного дня приходить в офіс о восьмій,
відразу поливає квіти.
а, як відомо, лгбт-особами бувають лише хто?
правильно, підлітки.
молодь
з кольоровим волоссям.
йому за сорок.
він лисий.
він — дядя-директор у фарм-компанії.
лгбт-особи займають високі посади?
дурниці.
вони ж працюють лише… дизайнерами.
або баристами.

лгбт-особи існують лише в двох опціях:
молоді і нещасні — таких ми бачимо у житті,
якщо нам пощастить потрапити у таке коло.
і успішні, щасливі,
що купують будинки,
заводять родини —
таких ми бачимо у ТікТоці.

кожного разу, як він приходить у офіс о восьмій,
я дивлюся так, немов до нас зазирнула як мінімум Chappell Roan.

Господи,
якщо він хоча б раз
заїкнеться про своє особисте життя
і скаже оце сакральне «партнер»,
«мій партнер»…

Господи,
я благаю лише про одне:
про репрезентацію
де-завгодно поза екраном мого телефону.

Господи,
я сподіваюсь, мій шеф — гей.
може, упевнившись в цьому,
я почуватимусь
менш самотньою…
(або почну йому заздрити)


16.09.2024р. 🏳️‍🌈

спочатку
на сайті
майже кожного видавництва країни
висить попередження:
«поезію не надсилати»

а потім
ми задаємось питанням:
де наш «бестселлер по версії New York Times»?
де наша Рупі Каур?
чого в нас не вистачає?
молока чи меду?

чому в нас так мало нових поетів?

дійсно,
чому
?


9.09.2024р.
моя римська імперія це те, що якби уся наша талановита молодь народилася в англомовних країнах, ми б вже видавалися тисячними тиражами. усі, з ким я вчора була на літературнику.

я купила собі торбу
на вінтажному маркеті.
тепер в мене є торба і розлючена мама,
переконана, що з речами з секонду я забираю
чуже життя
і чужі прокляття.

особливість магії в тому,
що не можна довести, що вона є
або
що її нема.
може буть, мама має рацію.
і ця торба
несе у собі щось зайве
окрім бирки і тих бумажок,
що пхають всередину, аби вона не помʼялася.

що я могла отримати бонусом,
по акції
від її попередньої власниці?

торба чорна і невелика.
я була б не проти
її стриманості і схильності до мінімалізму.
вона гарна, але невідомої марки.
мені б мати такий смак
і вміння
пересуватися без орієнтирів.
вона ношена — це видно.
але мені б її обережність,
охайність.

вона продана.
чому це раптом?
через нестачу грóшей?
це, звісно, страшно, але це прийшло до моєї родини раніше за цю торбу.
через переїзд,
неможливість забрати з собою усі речі?
я люблю це місто
до сказу,
але інколи мрію про втечу,
про можливість почати усе з початку,
там, де ніхто мене ще не бачив,
ніхто не знає
про мою любов до вінтажних маркетів.

можливо, ця торба принесе мені нещасливе кохання.
вибач, торбо. місце зайнято.
мені вже немає куди його класти,
як твоїй колишній хазяйці —
тебе.

може, вона притягне з собою якусь хворобу?
я намотаю на неї ружанець із хрестиком, бо так зараз модно.
думаю, допоможе.
носитиму в ній екзорцизмовану сіль —
я таку маю, —
подолає усі прокляття,
усі порчі,
прожене злих духів…
якщо тільки вони не подружаться із моїм
янголом.

вертаючись, однак, до торби.
до того поганого, що вона у собі носить.
усе може бути. теоретично — усе.
окрім бирки з прихованим написом:
«допоможіть, мене тут утримують, я вмираю з голоду».


7.09.2024р.
трошки на реальних подіях, трошки містично, трошки про фаст-фешн.

коли ти казав, що завжди хотів творчу дівчину,
ти мав на увазі, напевно, мольберт,
палітру, фарби і пензлі.
її у просторій, залитій сонцем майстерні,
у сукні з відкритою спиною.
як сидить вона там
задумлива, гарна,
з бокалом вина…
раз на рік.

коли ти казав, що завжди хотів творчу дівчину,
я забула, що ти — чоловік.
що під словом «творча» ти навчений розуміти
щось інше.

що твоя мрія
ліпить з глини,
і руки в неї залишаються чистими.
пише музику,
інколи,
по вечорах,
після приготування вечері,
але більше просто сидить з інструментом,
маючи загадковий вигляд.
пише книжку,
не потребуючи плану і часу
— у гарному нотатнику,
гарним почерком,
після того, як у вашому мешканні
витертий пил і помита підлога.
пише вірші,
ніколи не називаючи це мистецтвом.
створює сюжети,
що не потребують твоєї уваги.
співає
і не бажає, щоб хтось слухав.
шепче щось надихаюче тобі на вухо
і в цьому знаходить свій сенс.
ніколи не має творчої кризи,
має здорову кукуху,
її робочий стіл не схожий на поле битви —
там свічка, зошит і квіти —
все під лінійку.
її творчість ніби святкова сукня —
виймається з шафи тільки коли потрібно
похизуватися перед друзями
і запостити сторіс у інстаграм.

коли ти казав, що завжди хотів творчу дівчину,
варто було здогадатися,
що ти мав на увазі
картинку.


31.08.2024р. 🎨