ya'aburnee

скажи, какой у тебя ник,
и почему мой бронежилет расколот,
и почему, как твой воротник,
пахнет весь город?

обернувшись назад, понимаю: не мой герой. жизнь упорно меня тестирует, но не учит. быть непонятой и непринятой не впервой. медицина бессильна: тяжелый фатальный случай. примеряю себя к просроченным поездам и сюжетам со мной несложившихся траекторий.

обернувшись назад, понимаю: героя нет. есть попытки героизировать рядового. словно кто-то повесил табличку «Гасите свет» и напомнил законы обычного и земного.

не оставлю ни права на письма, ни на звонки. у меня к тебе - горечь, поделенная на абзацы, и разбитая нежность о выступ прощальной строки...
у тебя ко мне - вообще ничего не должно остаться.

-дог, ас массаьрга а боху, ахь суна зе ца дина, амма сан бӀаьргаш ямартлоно хих дуьзна ду.

-дог, я всем утверждаю, что ты не причинил мне боль, но мои глаза предательски наполняются слезами.

говорили: монстры рыщут по следам
имеют огромные пасти, вой их страшен и тих

на самом деле
монстры говорят: «я тебя никогда никому не отдам»

а потом уходят любить других.

ты можешь закрыть свое сердце руками,
бежать от меня хоть на мили вперед,
ты можешь сказать, что врала мне годами.

но сердце твое разве искренне врет?

он ей пишет :
«твоим именем в каждом слове
расписав всю свою тетрадь,
я пытаюсь тебя не помнить,
но умею лишь вспоминать.
вот читаю: про Канта, Ницше,
вот готовлю себе обед...
почему так нелепо вышло?
ты не вспомнишь моих примет,
не заметишь на остановке,
не махнешь робко головой,
я рисую без остановки взгляд смущенный
и строгий твой,
представляя улыбку, голос,
увожу вверх изгибы губ.
ты, конечно, не помнить можешь,
я, конечно же, не могу.
только рвать на клочки страницы,
только комкать в руках тетрадь,
я с тобой не могу проститься,
я не в силах тебя забрать,
ты рождаешь во мне живое,
ты во мне убиваешь всё
и играешь со мной до боли
в игры «холодно-горячо»,
мне искать тебя в подсознанье,
в каждом встречном и в голосах,
мне свою ненавидеть память,
мне любить тебя просто так.
я пишу вместо скучных лекций
твоё имя в полях листа,
это было не лучшим средством -
повторять его больше ста,
это было моей ошибкой -
искать поводы и предлог,
полюбить тебя - было слишком,
не любить тебя - как бы смог?
эта слабость меня покинет,
если только смогу забыть.
но кем буду без этой силы?
кем смогу без тебя я быть?»

у каждого есть человек, который нужен без всяких «но»,
тот, по кому ощущаешь дикую необходимость,
о ком думаешь, пока чистишь зубы, готовишь завтрак, смотришь в окно,
кто дорог,
кем бы вы друг другу ни приходились.

у каждого есть тот, от мысли о ком сердце бьётся чаще,
бежишь с дрожащими руками скорее взять телефон,
когда видишь на экране новый входящий
скрещиваешь пальцы,
надеясь, что это он.

у каждого есть тот, кто возникает первой мыслью в полудреме,
к кому готов приехать в четыре часа утра,
у каждого есть тот, ради кого ты не меняешь номер,
думая, мало ли, он решит вдруг тебе набрать.

у каждого есть тот, кто дорог через километры,
при виде кого не удаётся сохранить равнодушный вид,
ты его ощущаешь, словно вы осколки одной кометы,
и когда ему больно там, тебе тоже здесь болит.

у каждого есть тот, кого любишь совсем не за что-то,
но вдруг ночью обнаруживаешь его острую нехватку,
для того, чтоб любить человека достаточно смотреть на его фото,
и знать, что с ним сейчас всё в порядке.

у каждого есть тот, о ком не забываешь в череде забот,
кому первым делом хочется рассказать про успехи и печали.
ты живёшь с ощущением, что ни завтра, ни через год,
в нём не исчезнет то,
что тебя цепляло изначально.

у каждого есть тот, кому позвонить не хватает смелости,
тот, кого мечтаешь случайно встретить в кафе/на улице/на вокзале.
даже если вы давно уже счастливы по отдельности,
он тот, для кого ты никогда не будешь занят.

как бы вы ни были чудовищно далеки,
сколько бы вас ни разделяли люди, города со своим летним шумом,

у каждого есть человек, который дорог всему вопреки,
вероятно, тот,
о котором каждый сейчас
подумал.

мне тебе нечего сказать, прости, но ты не поймёшь,
тот жар и жажда исчезли,

осталась
сырость
и
дождь.

ваш обычный день — это чья-то мечта, поэтому будьте благодарны за каждый день.

ты — глаза,
ты — слова,
ты — сплетение вен.

ты везде,

но всё так же

нисколько.

секундные переглядки,
не так как раньше,
раньше, когда мы могли смотреть друг другу в глаза долго, непрерывно,
а затем улыбаясь отводили взгляд,
сейчас,
пустой взгляд,
много разочарования и лишь маленькая угасающая надежда на то, что это еще не конец,
недавно, я просила помощи у Аллаха, просила чтобы ты исчез,
а теперь как будто сама тянусь к тебе и всячески пытаюсь это отрицать, ты остался моей книгой, моим неизданником


«в тех расставаниях, где мы не смогли попрощаться в последний раз, мы оставляем свои души»

ты, видимо, поступил очень мудро,
когда оставил на сердце ни роспись, ни тату, а клеймо,
я даже выжечь его не могу, маскирую пудрой, и теперь не пускаю туда никого, ничего. улыбаюсь каждому пусто, сижу чаще и чаще одна,
такие дела, был оазис - остался пустырь, я тобою сыта по горло, до тебя была голодна, подвожу (как таксист) желающих под монастырь.
зато панцирь прочный, бронебойный, можно сказать,
даже в святости нынче вижу только гнилье, до тебя хотелось жить, хотелось мечтать, а теперь каждый маленький мальчик-шаблонно: тоже старьё.
и ужаснее нет, хуже, страшнее, слабее понимания того, что если вернёшься - впущу, я тебя ненавижу люто, но больно робею когда голова, как к плахе, тянется к твоему плечу.

hold my hand until we turn to ashes

а потом появляешься ты,
и летят к чертям
постулаты мои,
хронология и режимы.
и такое чувство,
что Господь создавал тебя по частям из того,
что особенно мной ценимо.