Владимир Киреев

Дмитрий, рад видеть тебя в родном городе!⬆️
🤝 Жму руку!

Завершил один из текущих заказов. Довольно сложный по исполнению повтор.

«Воспоминание о лете»
Размер в раме 52х62 см,
холст/масло, 2024 г.

Работа продаётся, по вопросам приобретения пишите в личные сообщения.

Архив.
#процесс

https://vk.com/wall190181754_49418

«О ВЕЧНОМ...»
30х40 см, холст/масло, 2024 г.

Работа продаётся, по вопросам приобретения пишите в личные сообщения.

Вот и Осень...

❤Творческая встреча с автором выставки «Из рода в род», художником-живописцем Владимиром Киреевым прошла в ИКЦ!

Она стала важным событием не только для участников студии ИЗО Инклюзивной Творческой Лаборатории, но и для посетителей ИКЦ и организаторов- Молодежного крыла Народного фронта.

Разговор шел о высоких смыслах настоящего искусства, о вере и преданности Отечеству. История жанра, его отличительные черты и место в истории искусства, выдающиеся мастера, наша Студия военных художников им. М. Б. Грекова - все это вызвало неподдельный интерес участников встречи. Упомянули и имя замечательного художника, мастера, у которого посчастливилось учиться В. Кирееву,- Павла Рыженко.

Экскурсия по выставке, с полным погружением в сюжет, в детализацию и колорит картин, в образы воинов на портретах оставила сильное и яркое впечатление.

🤝Встреча завершилась предложением художнику о проведении в 2025 году персональной выставки в ИКЦ.

#синий_блокнот

Блаженный Августин: «Что же такое время? Если никто меня об этом не спрашивает, я знаю, что такое время; если бы я захотел объяснить спрашивающему — нет, не знаю».

Часы не должны быть электронными – не слышно неумолимого отсчёта секунд. Человек в мире электронных часов, где тикающие механизмы превратились в анахронизм, перестал чувствовать жизнь. Он несётся на своëм самокате, рассыпая те самые секунды из карманов. Главное, чтобы не отстать от других: фото на море, фото на свадьбе, фото с едой. Модно, красиво, комфортно. Онлайн-магазины, курьеры, короткие сообщения с рваными фразами по три слова в смс, короткие посты, короткие клипы, короткие одноразовые мысли, которые поглотятся сотнями других. Всё коротко, чтобы сберечь время, но при этом его всë равно не хватает.

Тик-так, тик...так... Мальчик ждёт друга, чтобы идти во двор играть в футбол, время будто упало в банку мёда, оно вязкое и двадцать семь минут сорок одна секунда, на которые друг(зараза) опаздывает, тянутся бесконечно. И даже если попробовать задержать воздух на полторы минуты, в течение которых ну уже точно прозвучит звонок в дверь, то оно потянется ещё медленнее, и вот уже через сорок пять секунд безумно хочется сделать вдох, но никто не позвонил ни через минуту, ни через самый длинный в мире час...

Солдат отсчитывает перед тем как спрыгнуть с брони: "Четыре-три-два-один..." "Пошли! Пошли!"
А время не останавливается, вот оно уже вытягивается на всю протяжённость окопа, заполняет его как смола вместе со всеми разветвлениями и укрывающимся за поворотом противником, затем исчезает вовсе для всех, кто внутри. "Работаю...", "твою ж..", "я триста...", "лëгкое"...
Помехи. В мирах – в немирном и надмирном разом: "Парни, я двести"...
Время сбоит, исчезает вовсе для продвигающихся вдоль окопа и навсегда застывает янтарëм для тех, кто остался позади. Кто-то великий и непознаваемый вглядывается в этот янтарь, в котором застыло чьë-то время с первой вспышкой жизни и с последней, со всеми впечатлениями и тем неумолимым "тик-так", "тик-так", "тик-так"...

Старик смотрит в окно. Даже если зажмуриться, как в детстве – шумные стрелки часов либо ухают безжалостно, гулко и неумолимо, как молотобоец, либо проворачиваются, как мельничный жëрнов, растирая в муку секунды. Время не ощущается теперь лишь изредка, как сейчас например, в районе семи вечера, когда, вместе с розовыми всполохами на стене, комната наполняется прохладной тишиной вечности.

Мы, студенты второго курса, плывëм на катере через легендарное Ладожское озеро на остров Валаам, по которому когда-то ходили ладьи викингов и в основании которого, говорят, лежит древний метеоритный кратер. Порывом ветра с головы срывает мою старую бейсболку, прошедшую не один летний пленэр с символичной надписью "storm". Я оглядываюсь и вижу, как она уходит в волны, и вот уже остаëтся где-то далеко позади. Навсегда. Тогда мне кажется, что я отдалённо начинаю понимать что такое время и как оно движется... Моë время.

13 августа 2024, 6:45 утра

А как движется Ваше?

#синий_блокнот

Поделился мыслями из своего блокнота с другом.
– Почему не выкладываешь их у себя на странице?
– Да кому оно надо?
– А вдруг надо?
– Да какое там?)) у меня после каждого поста кто-то отписывается(зачем подписывались непонятно), а ты ещё разрозненными дневниковыми размышлениями людей распугать хочешь.
– Ставь давай!

Наверное, мысли и впечатления в слове это тоже в каком-то роде продолжение картин, их фон, тональное и сюжетное наполнение, поэтому пусть всё же будут. Где-то они могут перекликаться между собой, так как иногда записывались в один период. Частить тоже не стану – так, время от времени, я ведь художник, а не писатель.
Может и правда кому пригодится, а нет – просто пролистают не читая и ладно.

– Как назовëшь рубрику?
– Зачем называть? Мысли и мысли.
– Ну, тег надо обязательно сделать, чтобы можно было всë найти по одному клику?
– Ох, уж мне эта цифровизация...
Знаешь, я сканировал фото прадедов, они лежали в старом синем фотоальбоме. Альбом небольшой и я его про себя назвал синий блокнот.
Пейзажи Царской России сменяются лицами взрослых и детей, снимками с родным домом, жутковатыми фото из анатомического класса медицинского факультета Петербургского университета, где учился прадед.
Жизнь, смерть, судьбы, радость, задумчивая грусть, созерцание. Запечатленное время...
У каждого из нас свой #синий_блокнот.

Александр Грин.
День Рождения...

***
Не умаляй того, что есть.
Не избегай того, что станет...

Когда ещё вот так (Бог весть!)
Шопен за ниточку потянет,
чтоб свёрток всех сердечных дел
на нужной нежности раскрылся.
Печальный ангел пролетел.
Спасибо, что не загостился!
А только так – глазком одним
и перьев парочкой при входе.
Моей слезой неопалим,
он и своей не пролил, вроде.
Хотя мог взять и затопить,
соседей нервничать заставить...
Он пролетел! Возьмусь хранить
черты видения. На память
я полагаюсь не всегда,
поэтому душе доверю.
Ей не составило труда
прослыть пристанищем потерям.
И тем часам, которых здесь
счастливые не наблюдают.
Пылинок солнечная взвесь
на томик Грина оседает.
В нём тот же царствует ноктюрн,
пока Ассоль на море дышит.
А на волнах зыбучих дюн,
погодой ветреной колышим,
ярчает парус – алый мак.
Откуда он в прибрежной теме?
Провозглашает этот знак
то замечтательное время,
когда читаешь и грустишь,
грустишь и радостно взрослеешь.
На юность веру приютишь,
и к старости понять успеешь,
о чём заботился Творец,
когда вручал Шопену ноты.
Как звуков дарственный сырец
томлением ручной работы
преображался и блестел
в лучах по клавишам скользящих!

Печальный ангел пролетел...
Задумчивый, но не скорбящий.

2012 г.

«Берег для Ассоль»
35х45 см, холст/масло, 2024 г.

Работа продаётся, по вопросам приобретения пишите в личку

ПОБЕДИТЕЛЬ

Рыдание моё, не береди!
Раздышешься – заохаешь отвагу...
На этот луг мой дед коня водил,
и пили оба солнечную брагу.
И клевера горчащий сахарок
помазывал некошеные травы.
Я помню с детства этот закуток,
околицу размашистой державы.

Горит, кипит, кровит фамильный луг,
где свадьбы в бузине справляли пчёлы!
Там друг лежит, мой самый верный друг.
И сухостой вокруг дымится чёрный.
И чёрный ворон, ветру поперёк,
бросается на скорченные маки.
А друг ещё вчера себе предрёк
дожить до Бога в будущей атаке.
Я вразумлял: "Спецом не напирай".
Да он озоровал: "Как фишка ляжет".
Пылает луг. С него начнётся рай
для грешника в истлевшем камуфляже.

Потом начнётся новая Земля,
и Небо будет новое над нею...

Передо мною линия огня.
Прорву...
Смету к чертям...
Преодолею.

2016 г.