الزّفرَات

ليل الهزيمة
——-

منذ متى بدأتْ الحرب، ومنذ متى بدأت في حربي، في مدافعة نفسي واحتراق روحي، في عجز الكلمات في الزمن الحزين.
أدمنت أوجاع الجميع، وكلما شذَّبت معنى للحقيقة رحت أسأل: كيف نمشي في اليقين؟ وكيف تسرقنا السنين؟ وكم علينا أن ندور على الحقيقة كي نسميها خروجاً أو هروباً من زنازين الأماني، من عزوف القلب، من عجز اللسانِ.. من رغيف الخبز، من لحم الخسارة، واحتضار المعاني، فتشت في قبح الرجال العائدين من الرذيلة.. والفراغ المستكين، فلم أجد غير انكسار الضوء في غبش السيولة، في ائتلاف الذلِّ في ضعف الرجولة.
يلتفني حزن هذا الليل البهيم، حزن طويل طويل، يتغشاني كلما خلوت، كلما نظرتُ للسماء، كلما أذنبت، كلما رُمت بُعداً وسلواً، وكلما توسدت فراشي، كلما هريقت دماء، كلما جاعت بطون خاوية، كلما جفت دموع النساء البالية، كلما نفدت بنادق الرجال من الرصاص، كلما لجأ مجاهد لشحذ السكين لحق واقتصاص، وكلما توغل اليهودي في أرض عربية، كلما سمعت عن المشافي، أو رأيتها.. لم أعد أرى غير مشافي غزة، بقايا الجرحى، الأدوية التي لم تعد تنفع، الجراثيم تلوث الدماء، والعدوى تقتل ببطء شديد، والقصف مستمر على بقية الحياة، والبرد يغتال الطفولة، والحزن يرمق من بعيد، كل شيء بدأ يفقدني وعيي، كل صوتٍ هو صوت صراخٍ واستجداء، كل ضوء هو ضوء نيران المدافع تدك أرض الأبرياء، يضيق صدري كلما نُعينا في غزة، ينقبض عنها لساني، ويضيق صدري، ويضيق، ويضيق، لا يتوقف أن يضيق.
سقط الخمار وأشرعت الفضيحة في ليل الهزيمة وجهها، وارتمينا من جديد خلف أحجية الأماني، خلف أعذار من هوان، فتشتُ عن آثار أحياءٍ في الوجوه فلم أجد غير انعكاس الظل، لا معنى، ولا تاريخ يسند جوعنا الأبدي للنصر، للعز، للتمكين، للقلب (يحيى من جديد)، وأسدلت الستار عن القضية «بقايا الموت في غزة، مرايا خسة العربي..»

——

نوَّاف

وانتصرَ الثار
—-
اهداءُ النصر -لا الزفرة- لدم الشهداء المخضب بالمسك، لدموع الثكالى والأرامل، للأسرى في كل سجون العالم، لحمزة والساروت ومازن والكثير ممن لا يسع ذكرهم، وللحالمين من قبل الثورة وأكثر، لغزةَ اليوم عسى أن تكون نصرَ الغد
—-
ألا أيُّهذا البدوي الثائر في وجه الطغيان، الحامل عبء الكرامة، المتقلِّب على جمرة الغضب، أتذكر أول عتبات الثورة، هل حملتَ روحك للنصر المؤزر عبر الدم والرصاص، أم اخترت البكاء عندما اختار غيرك السماء، أما زال وقع أناشيد الثورة يقرع أذنيك، أتذكر الجوع والحصار، ماذا عن البراميل والوحشية الهمجية؟ أما زلتَ تنتشي الخطر كما الأمس القريب؟
فتقوا الجراح النازفة فضمدناها بخيوط النور، أثاروا العتمة فينا فأشعلناها بنور النار، وانتصر الثار، أغلقوا الفورة فتنفسنا الثورة، سكبوا الدمَ الغالي فكتبنا به النصر، حملتنا الأيام جهد السنين وارتقينا بها محلقين، لم تكن سورية كغيرها، بالدهشة وتقلب الأيام وارتقاء الشهداء، بالروح تحملها الكف المخضبة بدم الصديق، ودموع الثكالى، برسائل الحب ووداع الحبيب، بالقلوب متضرعة بالمعاناة والألم، بأصوات الكرامة تحملها الطيور، بنا جميعاً بعيداً عن ذلك كله، وبالسكين تُسن بأخبار الموت والحصار، بالنور الذي لم يغب عن أعيننا، بالإيمان الذي لم ينقطع، بذلك كله وأكثر.. انتصرت سورية وارتقت الثورة لتكون حقاً محققاً، لا يتحقق الحق عندما تثور.. لكن عندما تنتصر، ولن تنتصر حتى تثور.. حدِّثني عن السجون مغلقة دونها السبل، معلّقة دونها الأحلام، عن صيدنايا والمزة وتدمر، أما تزال عالقاً هناك، مختنقاً بعبرة العذارى؟ أكنتَ تريد نصراً بلا دماء؟ أم السلامة خوف وازدراء، لم تكن تلك السجون موحشةً إلا عندما سكنتنا الوحشة، ولم تكن ضيقةً بقدر سعة سورية كلها، لم تكن أسوارها جدراناً من أحجار.. بل خوفاً من أخطار، سكن السجن القلوب قبل أن تسكنها الأبدان، بالحق وكسر الخوف انهدمت جدران، بالنور القادم خلف القضبان، بالبنادق تحملها الأكتاف، بالإقدام لا بالتخلف تحت أنين الخوف.. والصمت المتردد، بالخطوة الأولى والحبر يُسكب على جدران المدرسة.. انتصرت سورية عندما اختارت ذلك.. لا عندما أرادت، عندما ثارت على خوفها.. لا على سجَّانها.
"وضَعوهُ في قفصِ الحصارِ
‏وكبّلوه.. فشقشقا
‏قصّوا جناحَيْه الجميلَينِ
‏استدارَ.. وحلّقا
‏نتَفوا خوافِيهِ
‏فطارَ.. وصفّقا
‏لا يملكون قرارَه حين ارتقى.."


نوَّاف

سورية.. الكرامةُ والحرية
—
إهداء إلى حارس الثورة ومنشدها، الثائر في وجه الطغيان، بالصوت والرصاص، عبدالباسط الساروت الحاضر الغائب، اسمح لي هذه الليلة أن أطير بدلاً عنك.. ألم تقل يوماً أن دم الشهيد وقت القسى ما ينتسى؛ فاليوم لا ننساك


—
منذُ كنت لا أعلم، وإلى حيث بدأت أشعر، حننتُ حنين الغريب، لأزهار الياسمين وعناقيد الزيتون، للأزقة الضيقة خلف الجامع الكبير، لجمعةِ الغضب، وانتفاضة الحق المغصوب، لأطفال الحجارة الصلبة، للرسومات على الحائط، والعبارات تُكتب بدم القلب، للخطوة الأولى نحو الكرامة، لقبْل عقدين أو أكثر، للجبال الشامخة المليئة بالشجر، وللآمال المعقودة بالسلام، حننتُ حنين الغريب..
لدرعا الأبية حيث ابتدأت كرامة الشعب، لشغب الأطفال البريء، وللدور جاء الدكتور، حننت لطعم الحرية في خيالات السجناء، ولرواياتهم تكتب بدمع العيون، حننت لمستقبلٍ تنهدم فيه أسوار الأقبية المظلمة.. صيدنايا وتدمر والسجن العسكري الموحش، حفظت سوريا وعشقتها، كنتُ سورياً بعيداً عنها.. قريباً جداً منها، لطالما حلمتُ بدخول دمشق لصبا بردى الأرق، للصلاة في الجامع الأُموي الكبير، للبكاء على أطلالها متكئاً على جدرانها، لحلب وحماة ونواعير المياه، لإدلب درع الثورة ومنزلها، جبهتها الصامدة وقلبها النابض، لحُمص كما يسميها أهلها حيث عدسة هادي العبدالله تطارد الدماء الحارة، وتكشف ظلم النظام وبطشه، لحالاته الحرجة، لصوت هتافات الثورة تصدح عالياً، لحارسها ومنشدها، إليه -متطلِّعاً إليه-، متكئاً على جمر الغضب، والألم، والهم الذي لا يزول، مودِّعاً أهله وحلمه، حاملاً بندقيته على كتفه، مرتقياً بصوته نحو البعيد، كأنَّما به يطير.. مسنداً ظهره على جدار الذاكرة، حزيناً وحالماً، يحنُّ للحرية كما كنتُ أحن..مترنماً بقوله :
"حانِن للحرية حانن
يا شعب ببيتو مش آمن"
—————
أكتبُ هذه الزفرة بفؤاد واجف وعين لا تصدق، تزامناً مع سيطرة المجاهدين على حماة وحلب، مقتربين من أبواب حمص حيثُ الذكرى ما زالت تصدح في القلب. ليلة الأحد الثامن والعشرون من شهر جمادى الأولى 1446

نوَّاف

معنَى أن تحيا

إهداء إلى الغرباءِ في كل بقاع الأرض، المثقلين بجمر الحنين، المتقلبين على لهيب الشوق، عسى الله أن يقر العيون ويجمع الشتات ويؤلف الأجساد ويخمدُ نار الوحشة..

—-
عند منتصف الليل من الليلة الأخيرة، في محطة القطار، في المدينة البعيدة من كل شيء وعن كل شيء، ترتجف الأغصان على الأشجار، وتتقلب الأوراق الصفراء على الأرض، تئنُّ الرياح أنين المضطرب، تحتَ سماءٍ متوشحة بسواد حالك ملأ الأفق اتساعاً، ومتوحشةٍ بحنين طويل سكن القلب وغصَّ به الحلق.. يجلسُ لوحده على كرسيٍ خشبي قديم، متكئاً على ركبتيه، مرخياً كتفيه من ثِقل رأسه، مرتحلاً نحو المألوف، سارحاً في خيالات بعيدة المنال، بعيدة كل البعد من يديه، بقلب تملؤه اللهفة، وبريقِ عين لا ينطفئ.
قد تختلفُ الأشياء، وتموج، تأتلفُ وتختلف، غير أن المعنى واحد، الحياةُ واحدة، والموتُ نفسه لا يتغير، ما الذي يدفعُ إنساناً أن يختارَ الموتَ في وقتٍ تُنتزع فيه الحياة، ما حقيقةُ أن تحيا بالموت، تختارُ الموتَ كي تحيا، كي تبقى في الحد الفاصل بين خلود المعنى وفنائه.. بالمعنى الذي أبقى الشهيد حيّاً حين اختار الموت؛ وعلو المعنى وخلوده..
ما قلبٌ مملوءٌ بالإيمان؛ بين الأشلاء، ما زفافُ الشهداء، ما ارتقاءُ الروح صُعدا، ما اقتسام الخبز اليابس بابتسامة نصر، ما الدنيا؟
ما تراقص جثث الأحياء على رائحة الموت، ما ارتجاف اللذة العمياء فوق ركام الدم، ما قلبٌ مملوءٌ بالوحشة تحت أنين الصمت، ما الخوف بين اثنين تقاسما الدنيا، بل ما الدنيا؟ المعنى لم يتغير، تغيَّر الإنسان وتغيرت الطريقة، فأُلْف الدنيا موتٌ، وبرود القلب موتٌ، وسكوتُ الفم موتٌ، لكنَّ الموتَ لا يعد موتاً.. لا يكتمل الإنسان إلى حينما يموت.
اللهم خلِّد ذكري، أدم أثري، ارفع بالحق قدري.. كمِّلني بالموت

"أتعرفُ؟ إن الموتَ رَاوِيَةُ الفتى
‏يقول: لحقٍ ، أم لباطلٍ انتمى
‏يعيشُ الفتى مهما تكلَّم ساكتًا
‏فإن ماتَ، أفضى موتُه، فتكلما.."

نواف