Самое страшная весть, которую можно получить о любимом человеке.
О том человеке, которому с миром было сложно, но с которым нам было - друг с другом - просто.
Моя бабушка, ее дом в глухой деревушке под Курском, который уже принадлежит новым хозяевам - это та тихая гавань, в которой я спасалась от тягот первого брака.
Это то тепло, в котором я грелась, приезжая туда, где не ловил даже 3G и где мне его не хотелось искать.
Это та нега, в которой я писала… и написала «Лабиринт памяти», вынашивая его из поездки в поездку.
Моя бабушка - это мой ныне потерянный навсегда дом, где она сама носила меня под грудью - грела ее теплом, когда я была новорожденным дитем и пока мама сдавала последние экзамены в институте.
Это умнейший человек, который до последнего дня мог наизусть процировать биографию любого писателя русской мировой литературы и кто передал мне свои гены, благодарная которым я могу писать и так бездарно растрачиваю эти способности в беспечности.
Господи, как бы я хотела вернуться туда, где мы в знойный летний вечер сидим под душистой калиной и над нами капюшон из звезд, а будто - целый мир!..
Будто бы мы дышим самой вечной жизнью с пылью дорог и свежей росистой травой, и это дыхание длиной в бесконечность, пока деревенские тропы где-то вдалеке, за забором, изредка шуршат шинами проезжающих усталых машин.
Я бы так хотела, бабушка, быть той внучкой, которой ты можешь гордиться!
Я бы хотела написать что-то такое, чтобы ты… Жаль, что ты так и не прочитала мой роман, который полюбили десятки тысяч читателей и которым я сама могу гордиться.
Ты была скорпионом. Я - козерог, и в мои пятнадцать это было проблемой.
Ты была слишком ужалена жизнью, я была слишком наивна и по неосторожности ужалена тобой, и хотя ты не попросила у меня прощения… Я тебя простила, и ты прости меня за все, чем я когда-либо обидела тебя.
Бабушка.
Я благодарю тебя за маму, которая дала мне жизнь - самого доброго, чуткого, бесконечно талантливого человека, который точно заслуживает счастья.
Я благодарю тебя за наши часы, дни, проведенные на старенькой кухне деревенского дома у горящего котла, отвечающего за отопление, и за наши намного более, чем котел, теплые вечера, где я привозила на стол, как ты говорила, «деликатесы» в виде хитровыдуманной, но, в общем-то, простой еды, а ты ставила на стол будто бы «дедово» вино, но мы-то знаем , что твое !))
Я благодарю тебя за то, что ты умела молчать и имела потрясающее чувство такта, чтобы не спрашивать, не говорить, когда хотелось «в тишине».
Я благодарю тебя за то, что ты умела выслушать и подсказать в моменты, когда очень хотелось заговорить мне, тебе, и мы делали это часами, а потом я писала главный роман своей жизни, и - надо же! - написала!
Хотя, я уверена, ты веришь - самое лучшее еще впереди. Я еще напишу тот самый роман, и «Лабиринт памяти» был лишь началом большого пути длиной в сотни тысяч шагов.
С такими-то генами, бабушка!..))
С тобой нам с мамой все было по плечу.
Такая красивая и гордая, до последнего.
Такая интеллигентная, воспитанная филологическая дева и кто всегда говорила: «Мои самые лучшие подруги в жизни - проститутки. С ними так интересно!..»😁
Боже, как я тебя понимаю!..))
Может, была бы ты «полегче»… Не дай тебе Бог такой сложной судьбы и чуть поменьше испытаний… Ты была бы еще жива.
Но я верю в Бога, и, видимо, твое время просто пришло.
Как лето сменяет осень, как осень в последний раз выдыхает кровь листвы на первый снег.
Спасибо, Господи, что ты ушла относительно быстро и легко, когда пробил твой час.
Но, видит Бог, как бы мы с мамой хотели бы еще посидеть с тобой под калиной и посмотреть на звезды без всяких капюшонов!..
Как бы мы хотели еще раз поговорить с тобой, чтобы я тебя интриговала чем-то мистическим, а ты в ответ вспоминала, например, Гоголя…
