Гонзо на похуях
Часть 5
Вот кто по вашему такой - барыга? Это человек, у которого всегда есть. Барыга крутой. Как например Тони Монтана. Ну или Янг Траппа. Список можно продолжать, но все они плохо кончили. Так что вывод очевиден. Можно побаловаться,словно сижками в юности, но серьезный роман заводить не стоит. Только интрижка.
Прибыль конечно сыграла свою роль, она же дала и импульс, чтобы начать, но чем плотнее я погружалась в дело, тем менее приоритетней она становилась.
Правда, в какой-то момент только это дело нас и кормило, оно же позволяло вообще не тратиться на наркотики для своих нужд, но ситуация становилась все хуже и хуже, словно мир говорил мне - завязывай. И я мир послушала.
Теперь я ебашу в Праге на складе. Ну такое себе. Хотя смотря как посмотреть. Лучше честно пахать в Европе, чем барыжить в стране, где идет война. Согласны? Да, я лицемерка. Ну а вы что, ещё не поняли?
Причаливаем значит на Мотол, продвигаемся к полю, где должна развернуться битва, и характерный аромат конского навоза подсказывает, что мы движемся в верном направлении.
Покупаем билеты, пересекаем блокпост, и оказываемся не просто внутри средневековой ярмарки, а будто реально в средневековье. Всюду снуют людишки, одетые как из прошлого века - бабы - в корсетах, чуваки - в кафтанах и белых чулках, все в шляпах, чепчиках или шапках с перьями, с аутентичными для того времени, лицами.
Тут даже звуки другие, и воздух другой. Шум трассы растворяется в умиротворенном солнечном луге и лошадином ржании.
- Почему здесь воняет химарями? - внезапно изумляется Ренжер.
- Дак, это навоз. А химари воняют навозом.
- А, ну да. Странно только, почему когда я был тут в прошлом году, этого запаха не было.
Неспешно прохаживаемся по ярмарке, глазеем на прилавки со всякой всячиной - кубки, двузубчатые вилки, металлические блюда и блюдечки, оружие, сласти, шкуры, побрякушки, средневековые шмотки, вышитые гобелены, на которых не хватает только подписей с мемасов “страдающее средневековье”, яства, напитки и прочие известные и не очень приколюхи.
Уже по классике в толпе то и дело вылавливаю слухом русскую речь. Да, на самом деле в Чехии наши на каждом углу.
Смотрю, у многих какие-то огромные зипы, похожие на пакеты с кровью, и из них соломинки торчат.
И тут Ренжер предлагает бухнуть. По коктейлю.
Вот это поворот. Первый и последний раз после чистого года мы пили абсент в Зеленом фламинго на его днюху.
Взвешивая все за и против, особенно тот факт, что завтра нам на работу, я говорю:
- А давай. Я буду пинаколаду.
- Окей. А я хочу мохито. Пинаколаду я буду пить только под ядерный взрыв. - произносит Ренжер свою коронную фразу.
Смеемся.
И заправляемся коктейлями. Идем, цедим напитки, мягко скользя по газону, постепенно, в накатывающих волнах пьяни погружаясь в эту чуждую, но такую аутентичную морфу. Смотрю вправо. Опа, шкура медведя.
Охуенно.
Она лежит белой плоской раскройкой с головой, выполненной художником-таксидермистом - у него даже глаза живые.
Развалился тут, когтистые лапы раскинул, приглашая - давай, ложись на меня, томно на солнце лыбится, прибалдел. Охуенная экспозиция.
Да, знаю, кто то скажет мол это варварство. Ну коль и так, я вижу в этой шкуре произведение искусства.
Далее, у лавки с оружием, где Ренжер взвешивал в руке всевозможные паладильники я приметила сюрикены. Проследив мой заинтересованный взгляд, он тут же спросил:
- Сюрикен хочешь?
- Да, - отвечаю с энтузиазмом, и мы подходим ближе.
Выбираю семизубчатый. Продавец одобрительно кивает и сюрикен исчезает в моей сумочке.
Решили немного перекусить, и выбрали лосося с гороховой кашей - странное сочетание, но как ни странно - вкусное. На поле тем временем уже оглашают начало битвы, и мы, затарившись очередным коктейлем, пробираемся на трибуны.
Все места кроме наших уже заняты. Протискиваясь вдоль тесно скубченой публики мы опускаемся на скамью под таким палящим солнцем, что куртку приходится снять.
#сырые_гонзооткаты