Полтора года назад я лежала ночью без сна и думала, как страшно. Я была на четвёртом месяце, не представляла, как жить дальше. Что ждёт впереди, если даже тело живёт своей собственной жизнью, а я не могу на него надеяться? Раньше оно было моей опорой. Я знала: что бы ни случилось, у меня есть я.
Но тогда это я рассыпалось на несвязанные кусочки.
Я — это тело, которое не может встать, испытывает тошноту и слабость?
Я — это страх, что сознание заперто в непослушном теле?
Я — это то, что знают обо мне другие?
Разрозненные части личности, обрывки мыслей о себе, чужие суждения — всё рассыпалось по полу, а кто-то внутри меня пытался собрать их в единую картину.
Стоп. А кто смотрит на эти части?
Кто их пытается собрать?
А кто смотрит на пытающегося?
Я увидела свой внутренний мир как капсулу, внутри которой обитает Некто наблюдающий. Демиург. Творец всего, что со мной происходит. И поняла, о чём говорили писания: «Бог всегда с тобой».
А потом я увидела искусственность этой конструкции. Этот творец просто развлекается, мнит себя истоком всего. Но на самом деле через всю конструкцию, через всё видимое мне проистекает некая энергия. То, что можно назвать «волей Божьей». Беру в кавычки — тогда эти слова казались мне чужими.
То есть что-то внутри может чувствовать себя богом, творцом, а на деле — лишь проводник высшей воли.
Я осознала, что мой жизненный опыт просто проистекает через меня, что бы я ни делала. Нет того, кто создаёт мои ситуации. Есть только то, что должно проистечь через мою жизнь.
И тогда остаётся лишь сдаться происходящему. Позволить ему быть. Пропускать его через тело — без сопротивления.