I write. You read.

Как часто мы смотрим наверх ? И как часто мы смотрим себе под ноги?

Это словно замкнутый круг. Чем старше мы становимся, тем меньше мы обращаем взгляд к небу.

Ведь некогда. Да и ни к чему. Вечные дела, гонка с самим собой, надо успеть доказать другим: «я чего-то стою», да и вообще, кушать каждый день хочется.

Что можно найти там? Наверху.

Кроме бесполезных надежд, детских грёз. И напоминании об упущенном времени.

Надо смотреть вниз. Чтобы не запнуться. В яму не провалиться. И важное не упустить из головы.

Красивые рассветы. Закаты. Сегодня небо с розовыми облаками. Как красиво падает снег на мои волосы…

Ну уж нет ребятки, давайте без лирики. Мечтами сыт не будешь. Во взрослой жизни нет места этому: «замедлись, почувствуй момент» - это удел лоботрясов и чудаков.

. . .

Думаю, узникам концлагерей когда-то очень хотелось обратить свой взгляд к небу и мечтать, ни о чем не думая. Но что случилось бы с ними, если они остановились хотя бы на миг? Пуля, удар, наказание. Спектр издевательств был широк.

Зачем такое жесткое сравнение?

Всё просто. Для того, чтобы появилась эта возможность, пялиться в облака, когда тебе вздумается, сначала нужно просто быть сытым.

Буквально. И ментально.

Подойдите к зеркалу. Посмотрите прямо сейчас в свое отражение. И взгляните на себя, внимательно, словно в первый раз, глаза в глаза. Задайте себе всего лишь один вопрос:

«Я сытый?»

Чаша внутри меня. Наполнена? Или уже на грани опустошения? А может быть она уже совсем пуста?

А что если… внутри ничего не осталось? Как с этим быть? Небо. Разве оно поможет?

Поможет.

Как бы ни было смешно вам от моего ответа. Момент, когда вы просто можете остановиться. Посередине улицы. Среди бесконечного потока машин и людей. Среди кучи дел, обязательств, разрывающегося на части телефона, из которого бесконечным потоком сыпятся очень важные уведомлениями с пометками: «Срочно!». Когда вы просто сможете остановиться. Поднять голову вверх. Посмотреть на небо. Вдохнуть полную грудь воздуха. И напомнить себе: «Я здесь. Я сейчас. Я есть. Я живой. Я живу свою жизнь.» - вот этот момент, станет вашей отправной точкой. Важным напоминанием. Первым шагом.

Началом пути. К самому себе.

Пришло время начать вспоминать о том. Кто вы. Ради себя.

РАДИ СЕБЯ.

Просто остановись.

И посмотри.

Вверх.

​​Мы все начинаем свой путь с одной исходной точки. Рождение. Яркая вспышка. Голоса. Глаза мамы.
 
А дальше? А дальше каждого ждёт свой путь. Теплые женские руки, нежный голос, поцелуи и океан любви. Или же холодная кроватка, страх, одиночество и боль от никому не нужного существования.

Есть такое мнение. Что где-то там наверху, мы сами выбираем, кем родится и какую судьбу предстоит нам пройти. Заранее собираем программу жизни со своими уроками, задачами, отработкой кармических следов из прошлых воплощений. Но, как только попадаем на этот свет, благополучно забываем обо всём.

Как в компьютерной игре. Идём наощупь, подобно слепым кротам. Наступаем на грабли, падаем в ямы, встаем, продолжаем идти или же остаемся валяться в сточной канаве, поломанные и отверженные, непринятые, нелюбимые, непонятые.

Мы часто думаем, почему, у этой Гали есть всё, а у меня ничего? Ведь я гораздо умнее. Добрее. Красивее. 

Почему этот недоумок гребёт миллионы, а я со своими тремя образованиями и чистосердечными помыслами перебиваюсь от зарплаты до зарплаты? 

Почему соседке все так легко дается? Бегает быстро, говорит звонко, с трудностями справляется играючи.

Почему у них 5 детей, а мы не можем завести и одного? 

Почему меня никто не любит? Почему меня не покидает щемящее чувство страха в груди, и этот навязчивый голос в голове: «У тебя ничего не получится» - не замолкает ни на минуту.

Почему, почему, почему…

Почему мы рождаемся все одинаково. Но умираем по-разному. 

Мы не в силах выбирать. Когда закончится наша книга. И следующий лист так и останется. Не дописан. Оборван на половине слова.

Кто допишет? Кто закончит? И ради чего были все эти главы? 

Что за бездумное существование? Где здесь смыслы? И есть ли они? Кто я? Зачем я? И есть ли вообще…я? 

Так много вопросов. Ими задавались писатели всех времен. И от них же сходили с ума.

Мы идём к астрологам. Тарологам. Нумерологам. Наставникам. Коучам. Платим, платим, платим. 

Ну скажите. Расскажите. Что от нас надо? Что сделать? Куда пойти? 

А заглянуть вглубь себя страшно. Да и некогда. Да и не знаешь как. 

Вопросы есть. А ответов нет. Что с этим делать? 

Я долго молчала. Но почему-то сегодня мне захотелось говорить. Снова писать. И делиться с вами своим личным, сокровенным. Придумывать рассказы, рассуждать о жизни, о земном и неземном. 

Не знаю зачем. Просто чувствую. Что так надо.

Слово лечит. Слово калечит. Слово может помочь обрести смысл. Слово обладает огромной силой.

Хочу использовать эту силу во благо. Истории, рассказы, мысли вслух…пусть они исцелят тех, кому это нужно.

Рада снова всех приветствовать, друзья. Кто пойдёт со мной по этому пути, знайте. Это то самое место. И то самое время. Пора. 

Глубоко ныряем на вдох. Задерживаем дыхание. И опускаемся на самую глубину.

Время искать ответы.

«Все люди делятся на тех, кто покупает и продает. И тех, кто продается».

Девушка из Ростова на Дону, Галя Соколова, приехала покорять столицу с мечтами о модельном будущем, богатой жизни и полной уверенностью в том, что она красива и имеет все шансы на успешную карьеру со стремительным взлетом на подиуме и обложках глянцевых журналов.

Нет, это не история Золушки. Чуда не случилось. Скорее наоборот, реальность - жесткая конкуренция, жестокость и беспринципность столицы, быстро отрезвила главную героиню.

Галя - представитель типичного «бежевого» отряда. Примитивно мыслит, с минимальным образованием. Она знает дорогие марки часов и перечислит все бренды из последнего выпуска глянцевого журнала. Но абсолютный ноль в литературе, искусстве или политике.

Она не видит дальше своего носа. Бедна. Материально и духовно. Этакий примитивный примат под женским обличием. Таланты, что у неё есть - зарывает в землю. Даже не пытаясь их у себя заметить и уж тем более - развить. Это сложно и долго, Галя так не хочет. Главная цель - легкий путь к богатству и успешному успеху.

Через постель, богатого мужа или благодаря внешним данным. Через предательство или унижение, неважно. О морали нет и речи. Принципы в данном случае лишь мешают, поэтому у Гали их тоже нет.

Не буду спойлерить и раскрывать весь сюжет.

Добилась Галя или нет изначальной цели, это вы узнаете сами, если посмотрите фильм.

Скажу одно. Снято превосходно.

Картина 2007 года, но актуальности своей ничуть не потеряла. Типажи остались все те же. Только глянец, торговля красотой, и легкая нажива, охота на ловца - стала более изощреннее и подаётся теперь под другим соусом. Да и отряды бежевых - они все те же, также среди нас. Уверена, каждый найдет особей данного типа из своего окружения после просмотра фильма.

Вообщем я горячо вам рекомендую «Глянец» Кончаловского к просмотру.

​​Ты можешь быть каким угодно талантливым художником, писателем, ученым и первооткрывателем.

Но если ты хочешь добиться успеха - а именно: признания материального! То одного таланта будет мало.

Это книга про то, что весь наш мир построен на иерархии каст и ролей. Каждый из нас в этом мире играет свою роль, и состоит в определенной касте.

В течении всей жизни ты можешь подниматься и опускаться, буксовать или просто стоять на месте - это целиком и полностью твой выбор.

Никто не мешает тебе родиться в касте рабов и потом дойти до самой высшей ступени, касты - олигархов, или властителей.

Но для этого, просто хорошо делать свою работу будет, увы, недостаточно.

Эта книга разбивает иллюзию о том, что наличие образования, неординарных способностей, лидерских качеств и желания разбогатеть - достаточно для успешного комбо, чтобы выстрелить.

Увы и ах. Самый главный талант, который нужно в себе развить - умение зарабатывать деньги, увеличивать доход и научиться выстраивать управление, делегировать и масштабировать свой бизнес.

Ты можешь рисовать картины и зарабатывать на этом первые деньги. Затем, ты можешь открыть собственную галерею. Заявить о себе на весь мир - маркетинг в руки. Создать собственную сеть, запустить аукционы, открыть школы рисования и так далее.

А можешь всю жизнь рисовать потрясающей красоты картины и продавать их за копейки.

Понимаете суть?

Не могу сказать, что книга поразила меня до глубины души. Но расставила все по полочкам в голове, точно. Я нашла себя и поняла, куда мне нужно расти. Точнее, ещё раз удостоверилась.

Подойдёт только людям с амбициями. Если вас все устраивает в вашей картине жизни - не стоит и начинать. Не зайдёт.

Но вообщем - к прочтению рекомендую 👌🏻

​​
Четыре года назад, в День Святого Валентина умерла моя прабабушка. Валентина.

Думаю, она неслучайно выбрала этот день. 24 часа в году, когда все признаются друг другу в любви. Дарят цветы, подарки, лишний раз показывают ценность значимых людей, а может впервые осмеливаются сказать важные слова, или решаются сделать первый шаг.

Она была именно такой. Жила для других. Отдавала. Дарила. Улыбалась. Жертвовала. Я выросла у неё на руках. И ей посчастливилось понянчиться, увидеть моих троих детей и двоих детей моей сестры.

Для старшего сына она осталась особенной прапрабабушкой, память о которой он бережно хранит в своем сердце. Такой же она была и для меня в детстве. Я её боготворила. Любила до беспамятства.

Но что стало со мной когда я стала взрослой?

Я зачерствела, словно старая буханка хлеба. Вот я вышла замуж, заканчиваю факультет журналистики, родила первого сына. Вся такая умная, образованная, модная, современная. Зачем мне теперь бабушка? Старая, больная, со своими вечными жалобами на здоровье. То болит, другое колет, третье отнимается. Разговоры по 10 кругу про одно и тоже. Про соседок которых не знаю, сплетни, что неинтересны - пустая болтовня.

И вот она в очередной раз приезжает ко мне в гости. Чтобы помочь водиться с сыном. Для меня. Ведь я учусь очно и впереди - сдача диплома, экзамены, зачеты. Благодарность?

Куда уж. Мне всегда было некогда. Бабушка всегда была некстати. Она раздражала своей отсталостью. Вечно доедала еду, что давно пора выкинуть, мешала что попало. Да, она ребенок войны. Но ведь сейчас мы живём в достатке, зачем травить себя? Я постоянно показывала ей свое презрение. Моей приветливости хватало ровно на день.

А бабушка терпела. Обижалась. Я её сильно ранила своими поступками. Своей неблагодарностью. Но она все равно меня прощала. Каждый раз. И приезжала. Снова и снова.

Но вот. 14 февраля 2020 года бабушки не стало. В один день. Бац. И погас свет. Попрощаться с ней я не успела. Обнять и сказать слова на прощание, попросить прощения.

Идут годы. И всё чаще я вспоминаю бабушкины самые вкусные пельмешки. Её теплые объятия. Радушный смех. Шорканье тапочек, когда стою в ожидании после школы и торопливо стучу к ней в дверь. Наши поездки на мотоцикле, я в каске, а в руках полное ведро грибов. Однажды, мы даже сбегали от медведя.

Бабушка подарила мне детство, что было наполнено добротой, любовью, пониманием и заботой. Принятием. Безусловным принятием. Для неё я всегда была самая лучшая и это не обсуждалось.

Чем я отплатила ей? Той же монетой? Едва ли.

Сегодня я говорю по душам. И в очередной раз прошу у бабушки прощения. Я знаю, что она меня слышит и уже давно за все простила. Ведь она так часто приходит гостем в мои сны.

Ну а вы, если вдруг узнали себя, хотя бы в одном моем слове. Если ваши бабушки, дедушки, мамы, папы или просто значимые сердцу люди ещё живы - не повторяйте моих ошибок.

Учитесь любить сейчас. Быть благодарными. Не стыдно преклонить голову перед теми, кто вырастил вас и дал вам жизнь. Стыдно таить обиду, злость и высокомерие. Стыдно отворачиваться, стыдно забывать, стыдно ставить свои дела важнее внимания и помощи старым и пожилым людям.

Обнимите. Поцелуйте руку. Попросите прощения. Позвоните и скажите простые слова. Ведь они так этого ждут. Глотая каждое ваше слово, словно воздух. Ведь вы для них - вся жизнь. А они для нас - символ жизни. Наш род.

«Радуйтесь жизни. Где бы вы ни были. Будьте благодарны тому, что имеете…»

А как можно радоваться, если ты живешь вовсе не там, где хотел бы? Если твоё сердце и душа хочет быть в совершенно другом городе или даже стране?

Для кого-то это прихоть. А для меня необходимость.

Просыпаться и встречать солнце за окном. Любоваться архитектурой. Красивыми арт-объектами. Чистотой улиц.

Слушать шум моря. Зарывать ноги в тёплый песок. Растворяться в безмятежном мгновении пространства. Встречать рассветы и провожать закаты.

Жить в обществе, где каждый человек - знает и умеет больше, чем ты. Это постоянный мотор к движению дальше.

И как же тяжело осознавать. Что мыслями ты там, а телом находишься здесь. В месте, где всё давно стало чужим. Когда хорошо только дома. И выйти за его пределы, это окунуться в мрак, серость и уныние. Когда небо давит. Солнца не видно. Мороз пробирает до костей. И ты только и делаешь, что считаешь дни на календаре до следующей поездки и предстоящего отпуска. Ты не живешь здесь и сейчас. Ты живешь будущим. Мечтами. Стараешься быть максимально оторванным от реальности, потомучто в ней ты не видишь ничего, кроме опостылевшей картины, что давно заросла плесенью.

Хочешь, но не можешь. Почему так бывает? Для чего? И главное…властны ли мы поменять картину за окном? Всегда ли это нам по силам?

Как противостоять своему сердцу. Если судьба распорядилась так, что тебе пришлось уехать. А часть твоей души уже навсегда осталась там. Она зовёт, ноет и свербит, как зубная боль. Без перерыва на обед. И обезболивающие не помогают.

#мысливмоменте

А судьи кто?

Один больше всех знает.
Другой считает себя умней других.
Третий выносит приговоры.

Кто право дал?
Не слишком ли много полномочий мы на себя взвалили, дамы и господа?

Со своей колокольни смотрим свысока на тех, кто не с нами. Не нравится. Не оправдывает ожиданий, которые мы сами себе же и придумали.

Смеем вершить судьбы. Поливать грязью. Осквернять и сквернословить.

А что потом?

Хватаемся за голову, да бывает поздно.

Или же не приходит осознание вовсе.

И жизнь катится под откос…

Почему?

Ответ кроется в нас самих.

«Не судите, да не судимы будете».

​​К чему была написана эта история?

Я расскажу.

Иногда кажется, что выхода нет. Это конец пути. И лучше уже не будет. Люди сходят со своей дороги. Падают. Теряют надежду. Впадают в отчаяние. И сердце разрывает от боли.

Мы все можем чувствовать одинаково. Маленькие. Зрелые. Старые.

Любой конец - это начало. Чего-то нового, важного, нужного именно вам. Закрытая дверь откроется. Тупик покажет вариант другой дороги.

Границы условны. Понятие времени - его не существует. Барьеры строим мы сами.

Сегодня, мир может расходиться под вашими ногами. Полёт в бездну становится неизбежен.

Это путь. Что нужно пройти. У каждого он свой.

И как бы нам того ни хотелось, жизнь не может быть ровной. Кому-то суждено сильно упасть, и потом подняться на самую вершину мироздания. Для кого-то боль, может послужить трамплином к светлому будущему.

Всё, что с нами происходит не случайно. Мы притягиваем к себе события. Не выбираем место, где нам родиться. Внешность и разум. Это уже кто-то решил до нас.

Но мы можем выбирать, с какой стороны смотреть на события, которые происходят с нами. Под каким углом.

Говорить не: «За что?» - вознося руки к небесам. А стараться смотреть со стороны: «Почему это случилось со мной? Что мне хотят сказать? Где я свернул не туда? Как могу это исправить?»

Искать ответы. Не обвиняя других.

Все наши беды - это уроки.

Попробуйте поменять вектор зрения.

​​Узкая комната. Плотно закрытая дверь. Темнота, что окутывает тело, заползает в душу. Ночь на физическом уровне превращается в нечто большее. Маленькая девочка сидит совсем одна, в этом тихом и мрачном пространстве, окутанная страхом. Она подобрала коленки к подбородку. И слёзы молча катятся по её лицу. Кричать она устала. Сил не осталось.

Чувство ужаса, отчаяния и ощущение одиночества, переполняют сердце девочки. Первые пять лет жизни не были пропитаны безоговорочным «люблю». Она несла с собой обиду и непонимание, словно ёжик собирала их каждый день понемногу на свои иголки.

«Почему меня никто не любит? За что? Меня всё время ругают, наказывают и бьют». Сердце на мгновение замирает, телесная боль снова дает знать о себе неприятным жжением по местам ударов. И новый поток слёз – душевной боли, заполонят молчаливое, мрачное и принимающее пространство. Но это не приносит облегчения.

Маленькая комната превращается в огромный мир, полный тёмных сущностей. И она в нём совсем одна.

Мозг не справляется с напряжением и девочка проваливается в поверхностный сон.

Внезапный яркий свет озаряет комнату. И навстречу к ней выходит взрослая, высокая, красивая женщина. Сильная, уверенная в себе. А за ней идут её ангелы-хранители. Она идет прямо навстречу к девочке. Подходит вплотную, садится и крепко обнимает её.

«Я - это ты. Посмотри, какой ты станешь. Расправь свои плечики. Вытри слёзы. Ты очень сильная и будешь ещё сильнее. У твоих ног будет целый мир, если ты того захочешь. Тебя будут любить и любить будешь ты. Боль уйдёт. Сейчас я пришла к тебе, чтобы подарить свою любовь. Всё будет хорошо.» - тепло её объятий окутывает тело малышки, что так приятно растекается по её телу.

Прошлое. Будущее. Настоящее. Всё смешалось между собой.

Резко открывается дверь. Тень появляется в проёме. Свет из гостиной бьет в глаза, и заставляет девочку проснуться.

Видение длиною в жизнь.

Что же это было?

Игра воображения? Или же послание самой себе сквозь матрицу времени?

Решать вам.

​​Люди обвешивают себя мишурой. Яркими цацками. Красивыми машинами. Дорогими брендами. И так часто за всем этим стоит ровным счетом…абсолютная пустота.

Я видела людей, кто находится на грани бедности. И видела тех, кто стоит на вершине благополучия.

Материальное весит ровным счетом ничего.

Гораздо важнее то, что вы несете с собой в душе.

Духовное богатство - не покроет ни одна сумка от Биркин. Ни один частный остров и самолёт.

Это всего лишь детали. Маскировка.

А суть. Её не спрячешь под роскошью и элитарным приложением себя.

Кто ты? Что ты? Взращивай в себе свою душу. То, что на поверхности, потонет вместе с тобой при первой же возможности. А то, что внутри - это и есть главное. Основополагающий фундамент. И на нём строится твоя жизнь.

Счастливых людей всегда выдают их глаза. Ровно также как и несчастливых. Счастье невозможно изобразить, разукрасить фильтром, замаскировать под тоннами дорогих нарядов. Это понятие совершенно неощутимое, без меры, без граней, без начала и конца.

И ведь что по сути каждый пытается транслировать через свои соц сети? Разными способами. Именно его.

Счастье.

А есть оно у единиц. Из миллиона публикаций - найдётся только пара. Где всё по-настоящему.

Иногда музыка может сказать лучше слов.

Боль, что раздирает изнутри.

Любовь, что переполняет.

Обида, что сьедает, подобно червивому яблоку.

Страх, что парализует.

Ненависть, что заполняет собой всё пространство вокруг.

Мелодия - это струны наших душ. Ритм, это ход наших жизней. У неё есть начало. Кульминация. И свой конец.

Ей не нужно ничего объяснять. Музыка - живёт в каждом из нас.

Listen on.

Великий день. Моя страна.

9 мая 1945 года в Москве.