не памʼятаю, коли в останній раз відкривала книгу та читала її (або хоча б робила вигляд, що намагаюся). тепер моя письменницька діяльність скотилася комом на край мого язика, утворюючи щось брудне та заплутане, наче я не чистила свій язик роками, і тепер, щоб написати щось гідне, мені треба виривати його з коренем, здерти з себе шкіру і подивитися, що залишиться від мене, щоб прийняти рішення, яке ліплення з глини провести над собою далі.