#пишу | #felix
обжечь поцелуем его оголенное плечо, виднеющееся из-под свисающей безразмерной футболки. Феликс вздрагивает, тихо, низко смеётся и ловит взгляд.
он сидит на стиральной машине в крохотной ванной — не развернуться, — и, слегка склонив голову, цепляет резиночки на волосах. там и тут — одинокие косички, затерявшиеся в длинных прядях.
— стой, — тихо, не своим голосом, — ещё не всё.
он выгибает брови.
— хочешь заплести ещё?
— да.
— тогда подойди ближе.
Феликс пускает между своих бедер, поправляет спортивки и прикасается к талии по обеим сторонам. он ловит губы, крадёт мимолётный поцелуй — одно шероховатое касание, — улыбается, не отстраняясь и не закрывая глаза.
и щемит в груди, почти щиплет, кисло-кисло, горько до вязкости — он здесь, смеётся, ласкается, настоящий, реальный и настолько домашний, что почти не верится. хочется о стольком сказать ему — и о частицах песка на коже, и о такой мягкой ткани его штанов, и о том, как трепещет любовь, делая воздух осязаемым.
но вот Феликс здесь — и округлость его белого плеча, и тонкий штрих ключицы, и ложбинка груди тоже...
— у тебя такие длинные волосы.
он кивает, усмехаясь.
— тебе нравится?
всё нравится. длинные, короткие, темные, светлые — да кому какое дело, когда смысл в нём самом.
— очень.
он вскидывает голову, скользя ладонями выше, прижимая к себе.
— скажи это ещё раз.
взять прядь, осторожно отделить... его волосы цепляются за пальцы, но они послушные, не спутанные.
— что сказать?
лёгкое кокетство, граничащее с игрой во флирт, Феликс замечает сразу.
— хочешь, чтобы я попросил снова?
нет. скажу и так. повторю раз, и ещё, и вновь; могу проговорить десятки и сотни одних и тех же фраз, если тебе хочется. скажу про дом, свет, тепло солнца, созвездия — что-то, что ты и сам знаешь, — а потом признаюсь, как в тайне ото всех — и от себя — смотрю на тебя ранним утром, когда ты уходишь.
всегда уходишь.
дела, работа, расписание — и каждый день нужно встать ещё до рассвета, чтобы успеть.
я скажу, как незаметно подглядываю, пока ты собираешься... и как всегда — без исключений — находишь секунду для поцелуя на прощание.
возможно, в этом лёгком и незамысловатом действии любви больше, чем в часах слов.
— не нужно, Феликс.
кончиком носа — к его. он морщится, вновь смеётся до морщинок у глаз... отпустить его волосы — к черту эти косички, — забраться руками под растянутую футболку, пока Феликс бегло мажет губами по щеке.
поздний вечер. он сидит здесь, на этой стиральной машине в крохотной ванной, и напрашивается на комплименты.
а рано утром на рассвете он оставит после себя фрагмент любви, который весит больше слов.
