лунная соната.

https://t.me/ternovyuvenez/176

новый канал (!!)

запомните, мы не говорим «учусь на постоянной основе, ем раз в день [дай бог грифель от карандаша] и порчу режим сна настолько, что он сам восстанавливается. я чувствую, как каждый вечер крошится мой позвоночник и моих знаний достаточно, чтобы захватить мир, но мои силы ограничиваются лишь скудной прогулкой от письменного стола до кровати»,
мы говорим «smart, responsible & hot person».

когда я ставила себе цель стать хирургом в детстве, мне казалось это чем-то более реалистичным.
сейчас же, вместо окровавленного халата все руки в чернилах, на столе ошмётки листов, яркий свет режет зрение. я роюсь где-то глубоко в собственных мыслях, тихонько ощупывая пальцами самые болезненные из них.

всё такой же. уставший.
хирург писатель.

«я строил дома, я летал на ракетах;
ловил я руками все звёзды и был
тем, кто ощущал сладкий вкус лишь победы.
ты знала про войны? всех я усмирил.

был умником, даже без знаний со школы
примеры решал, остальных всех учил.
я получал дозы не зная уколов,
и лучше всех жизнь эту точно прожил.

о, милая, знала ли ты про удачу?
она вся моя, с головы и до пят!
я много раз прятал от вас все заначки,
я врал, убивал я, но не был распят.

во мне гениального много, и, знаешь,
несу я как бремя весь этот венец!
ты что ли не видишь, как сильно батрачу?», —
сказал мне всё это когда-то отец.

и всё это здорово было, конечно,
горжусь, несомненно, но вот вопрос всплыл:
не мне делать вывод ужасный, поспешный,
но всё-таки,
папа,
где же ты был?

#ternovyuстихи

мать говорит Христу:
— ты мой сын или мой
Бог? ты прибит к кресту.
как я пойду домой?
как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
то есть, мёртв или жив?
он говорит в ответ:
— мёртвый или живой,
разницы, жено, нет.
сын или Бог, я твой.

— Иосиф Бродский.

мы никогда друг друга не вернём, но никогда друг друга не забудем.

серое небо августа и свежая сырость;; торопливый шаг в сторону остановки и долгожданное, слегка прокуренное «здравствуй», встречающее меня на пороге.
а после — долгое ожидание, даже, можно сказать, томление, во время которого постоянно думаешь лишь о своём чёрном пальто, на рукавах которого ещё с прошлого года осела кошачья шерсть, и о маленьких золотых часах, больше напоминающих сейчас таймер: раз-два, раз-два,
тик-так, тик-так...

…совсем скоро осень.