Автор перепоста не предполагал, и даже технологически сделал его невозможным. PS писарь - это «писарь».
•••
Добрые люди, которые переживают обо мне, сказали почаще постить. Я не знаю, о чем писать, честно сказать, дневники все - рабочие блокноты.
Сижу писарем в штабе, ненавижу войну, мечтаю о доме.
Каждый снаряд, упавший близко, выколачивает из мира понимания всякие –измы. Я больше не нонконформ-, идеал-, фетиш-, и любой другой -изм. Я просто чилловый парень списков части. Я знаю, что у меня в ладошке, что в рюкзаке, и что под броником. Всё не так уж плохо, отчасти.
В таблицах плывут цифры боекомплекта, пластида. А мне бы с пацанами опять собраться снова на Волге и смотреть ледоход и пить крымский вермут с пивом. Мне бы сыну успеть рассказать хоть что-то, из того, что не забыл. Читаю новости, пересылаю смешные.
К сожалению, все надолго, вы переживаете за меня, я переживаю за вас ещё больше, я бы хотел исписать блокноты рифмами к словам, нарисовать стрелки на Польшу.
Ну какие тут слова могут быть, когда очень часто не чокаются, молча, не запомнив и позывного, кого-то снова хороним.
Тысячи историй, наблюдений, выжженных на коже секретов. В перегное. А ничего не закончилось, песни не написаны, не спеты. Вы там иногда интересуйтесь не у меня, а у наших. Как ты провёл это лето.
Как там парни у нас, еб•шим? В руки лэптоп, еб•шим, еб•шим.