Kabanov_slovo

* * * *
Скоро к нам придёт зима,
чтобы выжить из ума,
чтобы наши души снегом
обозначить, как хештегом.

Человек обязан быть
гражданином и поэтом:
скоро нас начнут бомбить
больше, чем бомбили летом.

Чтобы мы – в природной тьме,
без тепла, воды и тока,
понимали о зиме
и войне, что так жестока.

Чтоб молились пво,
не жалея сна и мата,
обретая своего –
бога без патриархата.

Скоро из ночных снегов
к нам придут больные люди:
наших внутренних врагов
мы им вынесем на блюде.

Скоро будут сочтены
дни, как крошки от столетий,
скоро будет у войны
год второй, а следом – третий.

Черно-белое кино –
безысходнее и злее,
я скажу тебе одно:
я люблю тебя сильнее.

2023

Прошу не путать автора с лирическим героем.)

* * * *
Один шпион в саду лежит
и засыпает в вечном спаме,
а рядом с ним – пион шипит
на розу белую с шипами.

Другой шпион сидит в кино:
и улыбается, как плачет,
все кончено, предрешено,
но это – ничего не значит.

А третий, в драповом пальто,
стоит на кухне с чашкой грога,
в окне взрывается авто,
и это значит очень много.

Четвертый, раненный в плечо,
бежит, преследуя коллегу,
и это было-бы ничо,
картина маслом, кровь по снегу.

Вдруг показался летний сад,
в котором он настиг злодея -
шпиона первого, расклад,
его судьба – моя идея.

Вот так и я, не вспомню, где:
на паперти, на биеннале,
когда, в какой земле-воде
они меня завербовали.

Я был оторван от сохи,
от родины, от бедной мамы,
я публикую не стихи,
я публикую шифрограммы.

2020

* * *
Подари мне светлый локон –
с головы своей печать,
и открой алмазный кокон,
где ничем меня не взять.

Чтоб я в коконе упругом –
погрузился в снежный дым,
вместе с новым старым другом –
светлым локоном твоим.

Закипает время в тигле
и наверх всплывает грязь,
раньше – волосы не стригли,
чтоб не потерялась связь.

С нашей православной верой,
сердцевиной высших сил,
с чистым небом, с ноосферой,
с тем, кого я так любил.

2023

Иллюстрация: Симберг Хуго "Раненый ангел" (1903).

* * *
Видишь: на голубом глазу плывут мои облака,
розовые, нагие, перистые, когда :
сын водолаза и дочь погибшего горняка
празднуют свадьбу, в бокалах – земля/вода.

Видишь: шахтёрские каски полны моего угля,
в мисках пищат моллюски и прочая лабуда,
что подарить новобрачным – спрашивает земля,
что подарить новобрачным – спрашивает вода.

Вот акваланги, а вот и отбойные молотки,
чёрные ласты бабушки, дедушкин тормозок ,
вот тамада забыл, что он – без правой руки,
что он – ослеп, но голос его высок.

Первая брачная ночь, девственность на века,
больше детей не будет, не будет детей всегда:
утром проверят простынь, белую, как облака:
а в центре ее – пятно, это – земля и вода.

2019

Фото: Сергей Каревский.

НОВОЕ

* * * *
Я приготовлю вам рождественское блюдо,
вы знаете рецепт: пустыня и звезда,
всё повторится вновь – волхвы и вера в чудо,
а мы не повторимся никогда.

В садах и в парках всей листвой наружу
проснёмся мы, как воздух и вода:
так важно утро, чтоб настроить душу
на нужный лад, пока горит звезда.

В садах и в парках мусор собирают,
беседки закрывают к ноябрю,
у нас мужчины раньше умирают,
чем женщины, которых я люблю.

А мы блуждаем, согнуты в подковы
с тобой на счастье, вопреки войне,
и женщины, как будущие вдовы
и матери, заплачут обо мне.

Беседки закрывают, оставляя
одну на двух бессмертных стариков,
и в ней всегда – июнь в объятьях мая,
и в ней всегда – кенжеев и цветков.

А мы – снаружи всех стихотворений:
друг другу — безусловная родня,
в садах и в парках, там, где шишкин – гений,
где рождество, не забывай меня.

07.10.2024

Сегодня День ТРО.

* * * *
Из маленького храма
на собственной крови –
меня вела программа
на поиски любви.

Я шёл дорогой ровной,
затем – тропой кривой,
от памяти – огромной
вращая головой.

Меня встречал – прошитый
крестами в полный рост,
увенчанный ракитой –
троещинский погост.

Там муравьи-мурашки
построили ковчег,
там бог хранит растяжки –
последние, для всех.

Там, в противопехотных,
пустынных небесах –
звучат команды ротных
и взводных голоса.

В бою с теробороной
зачищены с лихвой –
серёжка с малой бронной
и витька с моховой.

А рядом спят герои
из киевской весны:
тероборона трои –
троещины сыны.

И я – случайным спамом,
был прислан бытиём:
на встречу с новым храмом,
молчащем о своём.

И я – своё отвечу:
что всем смертям на зло,
пришёл на эту встречу,
а время – не пришло.

2023

https://youtu.be/3uBwhFYCWkM?si=fBor1DUKiXQ7mV2OСегодня День ТРО.

* * * *
Гори, гори моя тетрадь,
а в ней – мои стихи и басни,
и время на любовь не трать,
а ты, звезда моя, погасни.

Пускай горят – свеча, маяк,
свет на литературной кухне,
где анненский и пастернак,
а ты, звезда моя, потухни.

Как женщина, уйди во тьму –
ко мне, во внутреннее зренье,
и ты увидишь – почему
я написал стихотворенье.

Где все апрели и маи
в нательных крестиках сирени:
откроют вам глаза мои –
печальнее, чем все евреи.

Которые, сквозь смерть, подряд
к нам обращаются веками,
что рукописи не горят –
из газовых и кинокамер.

Они со мною говорят
и в тишине звенит обида,
когда сожгут мою тетрадь –
тогда взойдёт звезда давида.

В моём детдоме для котят
и для щенят любого вида,
в тот час, когда меня простят –
пускай взойдёт звезда давида.

2024.

Фото: Прощание с журналом ШО (2022). Автор фото: Юлия Червонящая.

Рубрика: Избранное из юношеского.

МОСТЫ

1.

Лишённый глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты –
меж двух отчизн, которым я не нужен,
поэзия – ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык:
на чьей земле я буду обнаружен?

В какое поколение меня
швырнет литературная возня –
да будет разум светел и спокоен,
я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое – в один Гомер,
пускай мой слух – всего в один Бетховен.

2.

Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно,
и сон тягуч, колхиден, и назло
мне простыня – галерное весло –
тяну к себе, осваиваю тупо:
с чужих хлебов и Родина – преступна.

Над нею – пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты,
душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка – взашей,
но в этом положении вещей –
есть ностальгия зрения и слуха.

1989 - 1991

Фото: Dirk Skiba

https://youtu.be/YLl_D7mviEk?si=H2frNKv75Ovi5oZb

Новое

* * *
Страх меня охватил и я благодарен ему –
потому, что он вытеснил ужас на зло всему,
обхватил меня, прижимая: пусть сгинет мгла,
но его сменила тревога, и жизнь прошла.

Догорает осень, сжигая людей дотла:
за страницей – страницу, пусть сгинет мгла,
я готов быть книгой меж двух языков огня,
жизнь вернулась и ужас нашёл меня.

И сказал я ужасу: будда, христос, аллах,
пожалейте меня и пошлите обычный страх,
моё сердце – стог, в котором сидит игла,
я подвёл итог, заклиная: пусть сгинет мгла.

И опять меня охватил-обхватил мой страх,
поднимая над пропастью на четырёх руках,
он сказал мне губами из чистого серебра:
мгла не может сгинуть – пока она часть добра.

Часть добра, для которой замены нет,
потому, что мгла – настоящий влюблённый свет,
часть добра и деталь от хаоса бытия,
ну а всё остальное – грядущая жизнь твоя.

19.09.2024

https://youtu.be/i0D-WLHIGV8?si=Mmqvtj1ELinuomsW

* * * *
Я говорил по существу,
а существо мое – молчало,
как дирижабль изнутри –
оно себя обозначало:

вот злая ткань, вот водород,
вот ребра папы или мамы,
и я, внебрачный корнеплод,
всплывал из оркестровой ямы.

А мог бы сохнуть и хранить
больную скрипку и гармошку,
и кошку грудью накормить
и помолиться на икошку,

а мог бы жить своим трудом,
на основаньях самых общих:
я – дирижабль и роддом
для престарелых и усопших.

В пожарных лестницах потоп,
украденный цыган-романтик,
я – свежевырытый окоп
и белоснежный с боку бантик,

здесь ядра - чистый изумруд
началом собраны в початках,
здесь я чихну – и все умрут,
в очках и в масках, и в перчатках.

Господь вначале был котом,
хранящим сцену и кулисы,
где спят всегда с открытым ртом американские актрисы,

как пахнет небо за бортом:
итогом, берегом, итакой,
господь вначале был котом,
но почему-то стал собакой.

2020 (ковид)

Иллюстрация: Bernard Boutet de Monvel (French, 1881-1949). Adoration of the shepherds
из фб: Irina Schäfer-Andreeva

Избранное из довоенного.

* * * *
Что ж ты, серебряный, выплюнул ложку,
что ж ты, стеклянный, над рюмкой поник,
я переписывал черную кошку –
в белую кошку, как твой черновик.

Гладил, и вскоре она – побелела
для красоты деревянного дня,
это ли олово, это ли тело:
кошка опять сочиняет меня.

Просится книгой в хорошие руки,
щурит циклопу единственный глаз,
это она заседает в фейсбуке,
это она комментирует вас.

2019

* * * *
Маятник отмаялся и кукушка сдохла,
наведу на брюках – стрелки от часов,
задрожат оконные и другие стекла,
а вокруг – молчание, так, на пару слов.

Солнце доживает в экономных лампочках,
получает пенсию, а внутри – темно,
по квартире бродит ежик в белых тапочках,
курит листья яблони, да глядит в окно.

Нет, я не скучаю, колыбель качаю,
вновь на мониторе – постное меню,
колыбель качая, сам себя скачаю:
поцелую в губы – сохраню.

2017

ШОИЗДАТ - Портал о современной культуре
https://shoizdat.com/

Не забываем. Читаем.

Рубрика: Избранное из довоенного.

* * * *
Патефон заведешь - и не надо тебе
ни блядей, ни домашних питомцев,
очарует игрой на подзорной трубе
одноглазое черное солнце.

Ты не знаешь еще, на какой из сторон,
на проигранной, или на чистой:
выезжает монгол погулять в ресторан
и зарезать "на бис" пианиста.

Патефон потихоньку опять заведешь –
захрипит марсианское чудо:
"Ничего, если сердце мое разобьешь,
ведь нужнее в хозяйстве посуда..."

Замерзает ямщик, остывает суфле,
вьется ворон, свистит хворостинка,
и вращаясь, вращаясь – сидит на игле
кайфоловка, мулатка, пластинка!

2002

Иллюстрация: картина Ренато Гуттузо.

https://youtu.be/8yrajjj2QqE?si=QuCvjfhkrvkJB7nv

Папа, с Днём рождения. Помним, любим, скорбим.

* * * *

Ночью смотрю на свет,
как на благую весть:
господи, папы нет,
господи, папа есть.

Свет отгорожен тьмой
на пустыре вершин,
папа всегда со мной,
как мой отец и сын.

Мир состоит из двух
войн за добро и зло,
папа – отец и дух,
как ему повезло.

Жизнью прожить простой,
ясной, прозрачной, где –
небо и днепр весной
ближе к святой воде.

Плавни его спасли
от суеты в толпе,
взяли, как горсть земли,
и унесли к себе.

С пеплом придёт зима
в дом моего ума:
там, где он встретил ма
и попрощался с ма.

2023.

Осеннее.

* * * *

Храните эту осень в свитках,
в прозрачных флешках, где вода
и листопад — висят на нитках,
где правит ножницы среда.

За ней — четверг, другое дело:
люблю масонский наш кружок,
чтоб кровь винтажная горела,
а там и пятница, дружок.

То афродита, то ехидна —
судьба — скорее миф, чем явь,
и смерть, в которой швов не видно:
вот здесь поправь и здесь поправь.

Давай по чесноку — лукавить
не будем, скажем напрямик:
мой бог, мой царь, не надо править —
прекрасен этот черновик.

Одной субботой не спасёшься,
спроси яйцо без скорлупы:
о, жизнь, куда ты так несёшься —
на крыльях веры и толпы?

Что может человек воскресший
для понедельника с утра —
пить горькую, как бывший леший,
вязать на спицах свитера.

И улыбаться сквозь намордник,
и здравствовать на каждый чих,
... где ножницы, зайду во вторник,
а там – среда: чик-чик, чик-чик.

2021